tag:blogger.com,1999:blog-48079681753914867662024-03-18T02:32:54.739+01:00amanece en transilvanialiteratura, cine, diariocarmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.comBlogger595125tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-24010690330282082542024-03-16T20:23:00.002+01:002024-03-16T20:27:14.707+01:00QUERER ES PODER<p>
</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZLLQoA4MdCxhfCmxwywYCMUn2Y6F4YSbE7o3w1ShpNthXxgUgsU0Qg2Sw8_S4JM6riTK5-SguHbMwYr5HRm0Hjje6BDzoFGZ0ajeA48ltUy75UHBfKx4wGEZkFB6LyQ0Fz13tvCy1IA_-vGM8u2ouF9H3Gc6gdFpV1BDKbYVkSF4EF_1qrkPLTgT_iK9S/s310/camino%20de%20Santiago.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="163" data-original-width="310" height="163" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZLLQoA4MdCxhfCmxwywYCMUn2Y6F4YSbE7o3w1ShpNthXxgUgsU0Qg2Sw8_S4JM6riTK5-SguHbMwYr5HRm0Hjje6BDzoFGZ0ajeA48ltUy75UHBfKx4wGEZkFB6LyQ0Fz13tvCy1IA_-vGM8u2ouF9H3Gc6gdFpV1BDKbYVkSF4EF_1qrkPLTgT_iK9S/s1600/camino%20de%20Santiago.jpeg" width="310" /></a></div><br />
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Quiero
hacer el camino de Santiago, pero de verdad: dormir en un albergue, extraviarme
por los caminos, llenarme de ampollas e ir sola en busca de flechas amarilla
para no perderme. Todo eso quiero, pero mis circunstancias son peliagudas:
tengo 85 años, ciática y rotura de cadera por tres partes. El fémur jodido y
los pies con descuelgue de metatarsianos. Pero eso no tiene la más mínima
importancia porque por las noches escucho podcasts de sanación de mi maestro;
Salustiano Vapartiko, que me dicen que todo está en mi mente, que la realidad no
existe, que si quiero pensar que soy una ágil deportista y logro que eso forme
parte de mi cerebro, es decir, lo interiorizo, pues me salen piernas
musculosas, fémur de escandalo, nervios de acero y metatarsianos alineados. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Decido
iniciar el camino y voy llenando la mochila como un autentico peregrino, que si
mudas, que si vaselina para las yagas, que si frutos secos para obtener
energía… En fin, todo eso. Agarro la mochila y salgo a la calle. El portero me
ayuda a cargarla en el taxi, me dice que no debo llevar tanto peso. Y eso que
todavía no sabe que me largo a Roncesvalles para iniciar la marcha a lo
Carlomagno.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Durante el camino hago meditación
trascendental y yoga nidra como me aconseja Salustiano. Respiro hondo, contengo
la respiración y expulso. Los vecinos de asiento me piden que practique el yoga
en silencio, que no moleste al personal, pero hago caso omiso porque el camino
tiene sus reglas y yo las cumplo. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">La
llegada a Roncesvalles es un poco difícil pues el haber mantenido la postura
del loto durante el trayecto ha dejado mis piernas, cómo diría yo:
entumecidas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>contraídas, apelmazadas. No
puedo desenroscarla y el vecino tiene que ayudarme porque si no, el que no sale
del autobús es él. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">El
albergue ocupa el sótano de una iglesia donde en su día enterraron peregrinos
de mi edad o mayores. La sala se encuentra plagada de literas, de ronquidos, de
exhalaciones e inhalaciones. No hay ninguna litera libre en la parte de abajo y
debo subirme trepando hasta la de arriba. Una vez lograda la escalada, me dejo
caer. Me duelen las rodillas, pero no lo pienso quejarme porque mi maestro Salustiano
dice que no hay que pensar en el dolor, que no existe, que las cosas las imaginamos.
</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Me
quedó dormida. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Despierto
a media noche. La sala está a reventar de peregrinos con las tripas
desestructuradas, y los sonidos de diversos tipos inundan el local. Me levanto
y pongo mi pie en la litera de abajo, pero caigo en el ojo del de abajo y me la
cargo. Cojo mi mochila y me voy a la ducha. El agua está fría pero mi Maestro
Salustiano Vapartiko dice que el agua está como yo imagino que está, por lo que
grito desgarradoramente, y un peregrino malhumorado me dice que me calle y que
vuelva<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>al geriátrico de donde no debí
salir nunca. Le amenazo con una maldición gitana, le digo que por muchos kilómetros
que haga, el camino no le va a servir porque no tiene grandeza de corazón, ni
humildad de peregrino, ni huevos para enfrentarse a una anciana ante un
tribunal. También le digo que el santo se la va<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>a guardar.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Él se contiene y me
ayuda <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a salir de mi estado hierático por
congelación. Una vez recompuesta y con la estructura ósea en mi estado
primigenio, desayuno nueces y algún dátil que le he quitado a mi vecino de
litera. Me pongo las zapatillas, la vaselina, los calcetines y un pañuelo en la
cabeza. Salgo a la penumbra de la noche. Es mejor andar de noche que de día,
dice mi maestro. Me pierdo y llueve. Me meto dentro de un charco que me engulle
como arenas movedizas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No veo la flecha
amarilla, pero como mi maestro dice que siempre estamos donde debemos estar,
abrazo a un señor que se encuentra cargando el maletero de su coche. Me
santiguo como si fuese el mismo apóstol Santiago y regreso a mi casa cargada de
indulgencias plenarias y de las otras. </p>
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</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-tab-count: 4;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEise9lBRfRzL-xtmN8z4cVIbu2rGq1SvonbCMJAIvucl9fnRrrZADkodMpkKvkXGTjVBKbHgw-co_wDSB1w_MvxSrk5DAoDMKeWgrGCL8XqnhXxE_LCifV27zJqAonQRwrAsV-9jL5PQk4zUiD4nNBsw09c4n4ZmJuT3nGEJd6Fy-1_xzv4b6j545ENtwTU/s276/telefono%20fijo.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="276" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEise9lBRfRzL-xtmN8z4cVIbu2rGq1SvonbCMJAIvucl9fnRrrZADkodMpkKvkXGTjVBKbHgw-co_wDSB1w_MvxSrk5DAoDMKeWgrGCL8XqnhXxE_LCifV27zJqAonQRwrAsV-9jL5PQk4zUiD4nNBsw09c4n4ZmJuT3nGEJd6Fy-1_xzv4b6j545ENtwTU/s1600/telefono%20fijo.jpeg" width="276" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Lo
veo junto al estanque del Retiro. Es un hombre de mediana edad, pelo oscuro y
chaleco tirando a beis. Lleve una poblada barba y habla por teléfono mientras pasea,
no puedo evitar escucharlo. “Lo siento, pero ahora no puedo, estoy en
Móstoles”, dice. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Me
alejo sutilmente para que no piense que me meto en su vida. Miro hacia los
alrededores para estar segura de dónde me encuentro. Dudo de mi ubicación.
Dicen que las alteraciones cognitivas comienzan al no poder situarte en el espacio/
tiempo, al sentirte perdida en medio de la calle, y yo parezco tener una
disonancia extemporal y galopante. Trato de salir de Móstoles lo más rápidamente
posible. Me dirijo a las puertas del Retiro, subo al primer autobús que se
detiene en la parada. Necesito relajarme. Me tambaleo como consecuencia de mi
deterioro y acabo sentándome al lado de una señora que practica inglés por el
método Duolingo. Le suena el móvil e interrumpe su clase. Habla un momento y le
dice a su interlocutor/ra que no puede seguir con la conversación porque está
llegando a Segovia y debe apearse. Miro a través de la ventanilla y observo que
nos encontramos frente al Corte Inglés de Goya. Ella no se levanta ni solicita
parada. Continua con su clase de inglés. De pronto me pregunta: “I am Spaish
and you?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Le contesto para no hacerle el
feo “I get off at Segovia”. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Me
mira con indignación, la pregunta no debía ir dirigida hacia mí y se siente
espiada. Me dice que no me meta en su vida, que bastante tiene con aprender
inglés, e inmediatamente se levanta para colocarse dos plazas por delante. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Todavía
no he acabado de digerir su desabrida actitud cuando se abren las puertas y veo
entrar el señor que se paseaba por Móstoles. Decido bajar inmediatamente. Me
siento tan poco coherente que pido que me pongan la rampa para inválidos. El
conductor y varios pasajeros me increpan por gamberra. Salgo disparada para
coger un taxi y regreso a casa confundida. Cierro la puerta al entrar, doy
varias vueltas al cerrojo, me asomo a la mirilla y veo un descansillo lleno de
ausencias. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>De pronto escucho sonar el teléfono de casa.
Estoy asustada<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y decido no cogerlo, pero
el timbre insiste y, ante la inminencia de encontrarme de pronto en Móstoles o
en Segovia, lo cojo. Escucho una voz conocida, pero vete tú a saber si es una
simulación de IA o un asesino en serie. Parece ser que ahora hay muchas personas
que se meten en tu casa con el aspecto de familiares y te despluman. Le digo
que ahora no puedo hablar que estoy a punto de entrar en un túnel sin cobertura.
Pero si te estoy llamando al fijo, dice la voz. Cuelgo y me meto en la cama. El
teléfono vuelve a sonar, pero no lo cojo. ¿Cómo lo voy acoger si no sé ni
siquiera dónde me encuentro? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></p>
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</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-tab-count: 5;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimiuFZ_VfcibPunK-buItGLyIH30goy7XwB_P_VQh-P2JFQ-chyphenhyphen-yltCtv5797TtiKTRYB9lu3BkQrlfNoHXCxaURDVx_Y1pIt6KIt6o8gQ_o4bfbfRGuvBLHsqW3w7xeDh2nYK1wXs6yrha06HJQgadNIWvGgAFmyxdY38N0aMM7cAGpcxm-EtjMubj3T/s272/insomnio%20imagen.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="186" data-original-width="272" height="186" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimiuFZ_VfcibPunK-buItGLyIH30goy7XwB_P_VQh-P2JFQ-chyphenhyphen-yltCtv5797TtiKTRYB9lu3BkQrlfNoHXCxaURDVx_Y1pIt6KIt6o8gQ_o4bfbfRGuvBLHsqW3w7xeDh2nYK1wXs6yrha06HJQgadNIWvGgAFmyxdY38N0aMM7cAGpcxm-EtjMubj3T/s1600/insomnio%20imagen.jpg" width="272" /></a></div><br /><br /><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Soy
insomne, una insomne de catalogo. No quiero ir a más porque dicen que eso
produce deterioro cognitivo y no estoy por la labor. Dicen que también lo
producen las pastillas tipo diazepan y aledaños. Vamos, que como te descuides
te quedas gagá. Me han puesto entre la espada y la pared por lo que he decidido
dejar la pastilla, acostarme todos los días a la misma hora, apagar el móvil y
de más. Y si ni por esas, ponerme audios de meditación o yoga Indra. Lo del
yoga Indra está muy bien. Te aseguran que aunque no duermas, es como si
durmieras, que tiene el mismo efecto para la salud. Que la relajación que se
produce es de tal intensidad que equivale a varias horas de sueño. A veces lo
he probado y lo que se dice dormir, no lo consigo, pero quedarme pegada al
colchón, inmóvil y algo catatónica sí, ves tú. El problema es que no me fio de
que quedarme en ese estado tan extraño equivalga al sueño. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Mi
última decisión ha sido ponerme audios de Schopenhauer. Es un buen invento
porque el hombre era estoico y algo pesimista. La voz del audio es susurrante y
deprimente. Dice en murmullos que no tenemos nada, que ni siquiera nuestros
miembros físicos nos pertenecen, que en cualquier momento los perdemos o nos
quedamos paralizados por la artritis o la artrosis. Dice también que por no
pertenecernos, no nos pertenecen ni los amigos, ni la familia, ni un plato en
la mesa... Que lo podemos perder todo en un santiamén. No es animado, esa es la
verdad, pero te hace meditar un huevo. La voz es envolvente y lo dejo amargarme
la vida mientras me atontolina. Dice que lo único bueno con lo que contamos es
el carácter, o sea la posibilidad de echarnos el mundo a la espalda y apechugar
con lo que nos toca. Luego, para ahondar un poco en el mensaje, da citas muy
antiguas y hermosas. “La felicidad es la ausencia del dolor”, Epicuro. “La
felicidad se logra con la práctica de la virtud”, Sócrates. “Si no te duele
nada al levantarte, celébralo”. Y ya cuando me encuentro entre el sueño y la
vigilia, suelta la frase que me deja en shock “Carpe diem” que la dijo un tal Quinto
Horacio Flaco, un poeta romano que murió allá por el año 8 a.c.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">A
partir de ahí ya duermo ocho horas además de volverme sabia y desapegada. Paso
el día en un continuo pasotismo del que no me saca ni Abascal, ni Yolanda Díaz,
ni Pedro Sánchez, ni Feijoo. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Es
un laissez faire, laissez passer que os recomiendo. </p>
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{page:WordSection1;}</style> <br /></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-91947124979834994862023-10-13T19:05:00.003+02:002023-11-05T09:43:06.202+01:00Soledad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKUuHCse4KAYjdr4D9VinWxtKKn0D5LB1Hjv5mjd0nS3HshQIq6j0gMgAM4niumLCi7zbqGFKRlc4-51HwMNfwrXHchQGDWii-C90Z_QE8k1K1O0Qyxh23LC7T1k9xueoRnODt9hA_bOSoU3WfpJHx6yI1__lBCRox-qcQjmNb3ElQByRIswbJ_UsRTQda/s397/CHICOS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="296" data-original-width="397" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKUuHCse4KAYjdr4D9VinWxtKKn0D5LB1Hjv5mjd0nS3HshQIq6j0gMgAM4niumLCi7zbqGFKRlc4-51HwMNfwrXHchQGDWii-C90Z_QE8k1K1O0Qyxh23LC7T1k9xueoRnODt9hA_bOSoU3WfpJHx6yI1__lBCRox-qcQjmNb3ElQByRIswbJ_UsRTQda/s320/CHICOS.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-size: x-small;">Los que me esperaban al nacer</span><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDzxRvUK7M4bCzMVcaxkxp5uTJkApg0cSmXn7bazfyuGY4S9GC2XR3b2Guw2hXgrB2ksnVJ1CA0SEzBkbQu0pwhw7e3XmX9IIDRd_4Pn6cJZUS5fFSoUUaEDA-gAdNLZ5UJK3HnNZsKHiYgDa3K7P3KaK4Fa6DNiFGE_ciER3m-8aA1kS_6nXWMxWyuhJ9/s3264/IMG20230409090344.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1456" data-original-width="3264" height="143" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDzxRvUK7M4bCzMVcaxkxp5uTJkApg0cSmXn7bazfyuGY4S9GC2XR3b2Guw2hXgrB2ksnVJ1CA0SEzBkbQu0pwhw7e3XmX9IIDRd_4Pn6cJZUS5fFSoUUaEDA-gAdNLZ5UJK3HnNZsKHiYgDa3K7P3KaK4Fa6DNiFGE_ciER3m-8aA1kS_6nXWMxWyuhJ9/s320/IMG20230409090344.jpg" width="320" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Qué solita te dejo, dijiste el otro día en una
cama de hospital triste, rodeado de cables y cortinas. No lo dijiste siquiera
con amargura, solo así: eres la última. Y a mí se me apagaron las luces de
golpe, dejé de ver una mesa de comedor repleta de jóvenes divertidos, de
escuchar las voces de nuestros padres, la vuelta al ruedo de la tata cuando le
había salido la paella de cine. La vi con su gorro blanco tratando de abrazarte
sin alcanzar tus rodillas. Dejé de ver mi habitación llena de niñas del colegio
esperando a que mi hermano Juan Alfonso saliera del laboratorio, “tan guapo,
con su batita blanca”, decían. Y así, mientras recordábamos hasta al “Sereno” de
antaño, fui cerrando puertas y habitaciones. Mi habitación, primer lugar al que
acudíais Javier y tú, cuando regresabais a casa por vacaciones, porque era la
primera que me despertaba para recibiros. Qué mayores, jóvenes y guapos os
veía. Las canciones de Elvis Preysler os acompañaban a todas partes. Siento
vuestro olor a colonia, ese deseo inmenso a que me quisierais, a que no me
olvidarais por muy pequeña que fuese. Apagué la luz de mi primer seiscientos del
año de la tana: “Fitipaldi” le llamabas, ese que me regalaste cuando ya eras un
potentado y podías comprarte uno nuevo. Pequeño y verde, sonoro y limitado en
velocidad y embrague, pero tan mío gracias a ti. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hemos vivido estos días en el
hospital cargados de recuerdos, tantos <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que hasta hemos logrado conjurar al miedo. Y ha
sido así como me he enterado de que atendiste un parto en una guardia y los
pacientes querían que fueses su ginecólogo para siempre. Me he enterado de que
Peluca <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se colaba en nuestra portería a
los 16 años solo para sentirse cerca de ti. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hemos sido niños, Juan Alfonso,
hemos sido adolescentes y, poco a poco, hemos ido abandonando nuestra primera
familia para crear las nuestras. Pero ese olor a juventud y a expectativas, ese
King Creole te lo has llevado tú, por ser el último, por desempolvar tantos recuerdos,
porque has cerrado el sobre de nuestro pasado y le has puesto un sello de lacre.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A partir de ahora continuaré
viviendo con la familia que cree, con mis canas, mis arrugas y mis recuerdos.
Viviréis en mí y en mis sobrinos para siempre. Nadie olvidará a nuestros
padres, ni a la tata, ni a Gabriel Miró 6, porque nuestros hijos no lo van a
consentir y porque yo no hago más que contar historias de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ellos para que así sea.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ellos han recogido nuestra forma de reírnos, la
ironía, la alegría que sentíamos y la rectitud que nos enseñaron nuestros
padres.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Juan Alfonso, cuida de nosotros porque ya eres
un ángel y los ángeles nunca nos olvidan. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-88160442078534169232023-09-24T19:20:00.000+02:002023-09-24T19:20:01.686+02:00 LA CORTEZA PREFRONTAL Y LOS MAYORES<p> </p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEim6Oosucoy6oQREprsGESjfzgBibFwxGfDe_C4CRNfkf43TLlCutL6mWu3sENm_fuHw825dzUvAj_snRPDMjHi2JXaKzJyevcE0E0zeFjHVy7UsxkMc01nL8162IX6bX-EbVBF_bIHx4WaVri4AMRI0vBMp-zP2ZOS46-NYU26XxLljrO9R2OyQ2XS7RXr" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="168" data-original-width="300" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEim6Oosucoy6oQREprsGESjfzgBibFwxGfDe_C4CRNfkf43TLlCutL6mWu3sENm_fuHw825dzUvAj_snRPDMjHi2JXaKzJyevcE0E0zeFjHVy7UsxkMc01nL8162IX6bX-EbVBF_bIHx4WaVri4AMRI0vBMp-zP2ZOS46-NYU26XxLljrO9R2OyQ2XS7RXr" width="320" /></a></div><br /><p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Un alumno de primaria se lía a patadas, puñetazos, mordeduras y
arañazos con cuatro profesores en un colegio de Gran Canarias. Dos hombres
amenazan de muerte a un médico en el hospital de Málaga. Un niño de trece años
apuñala a un profesor en Murcia. Un joven de Teruel, a prisión por pegar una
patada a un juez…<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Así comienza el artículo de
Rodrigo Terrasa en el diario El Mundo de hoy 24 de septiembre de 2024. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Toda generación ha criticado a la
anterior, la ha considerado una perdición, un caos, algo irrecuperable.
Recuerdo a mi madre empeñada en que apagara la televisión cada vez que
salía<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Demi Roussos porque, hija, es que
huele fatal. Era el aspecto lo que despertaba sus papilas olfativas. Un hombre
vestido con túnica, barba y melena, era símbolo inequívoco de que no se lavaba
y por tanto olía a perro vagabundo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Si
además ese mastodonte tenía voz de mujer ya se le cruzaban todos los cables y
se le derrumbaba su mundo apacible y seguro.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Es difícil aceptar las actitudes de las nuevas
generaciones. Mi vecino Nicolás estaba convencido que todos aquellos que compraban
un todo terreno, eran hombres bajitos, que fumaban en pipa y la tenían corta. Lo
afirmaba con una rotundidad tal, que consiguió que yo me apartara cuando veía
acercarse cualquier todoterreno. Tenemos una clara tendencia a encasillar a la
gente y eso nos hace crearles un mundo lleno de fantasías y tópicos. Y cuanto
más desconocemos el tema, más nos atrapa ese maremágnum de ideas sin pies ni
cabeza. A la tía Catalina le preocupaba mucho no tener dinero negro. Aquello
ocurrió en los años de la reforma fiscal. No se hablaba de otra cosa. Hacienda
iba a acabar con la economía sumergida y a las amigas de mi tía les encantaba
presumir de tener dinero negro escondido en recónditos agujeros negros. Hija, y
yo ¿por qué no tengo?, me preguntaba la mar de desilusionada. Para ella el
hecho de no disponer de una caja de zapatos escondida al fisco, le resultaba
tan vulgar. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los olores de Demi Roussos, el
bajito con pipa subido a un todoterreno, el dinero negro y demás contundentes
afirmaciones, pasaron a la historia hace mucho tiempo y el mundo continuó
girando a su aire, como siempre. Sin embargo, como no podía ser de otra forma,
ahora soy yo la tía Catalina, o mi vecino Nicolás, o mi madre. No reconozco el
mundo en el que vivo. Juré que cuando me hiciese mayor no empezaría a comer
antes que los demás, que no hablaría fuerte en el cine, ni daría mi opinión a
todo lo que se moviese. Juré que no etiquetaría a nadie por su aspecto, y que
me informaría antes de hablar. Juré, es verdad, juré mucho. Me pasé la vida
jurando, pero lo que no sabía entonces, es que tenemos una corteza prefrontal
en el cerebro, que se deteriora inexorablemente y te impele a no poder esperar
para atacar el bol de patatas fritas o al canapé de salmón nada más verlo
aparecer, a hablar sin medida de lo que sabes y de lo que no, a etiquetar a
todo hijo de vecino y a guardar dinero dentro de la aspiradora por si acaso.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y aquí me encuentro, tan perpleja
como estuvieron ellos, sin ser capaz de entender que cuando salgo de paseo se
me crucen patinetes a la diestra y a la siniestra, y me insulten por andar tan
despacio, que a mi vecino le peguen un empujón por las escaleras al pedir al
dueño de un perro que recoja sus heces. Pero sobre todo, que a un juez se le
envalentone un joven y se lía a patadas, que un adolescente le pegue a cuatro
profesores y que apuñalen a un profesor de Murcia por quítame allá esas pajas,
da pánico. Porque eso ya no es mi prefrontal, ahora estoy segura de que las
nuevas generaciones se deterioran, se dirigen a la perdición, al caos, y se van
a convertir en algo irrecuperable, como decía mi madre. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Que mal yuyu. </p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-90241133920736030042023-07-05T10:26:00.011+02:002023-08-05T09:50:57.240+02:00LA CHARCA DE LA MANCHA<p><br /> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL-nfik5TitztrHdecp4ubpvUbmslwkZlBxDdfw3SfheBZlv4DNEOrFOHWpW4eMTwOArr2Bihc_Kuj6JzNc5S2mN2T0rqAyKtzqvLL2-DwdKNBHVxcbY9QO6uHBwvw2SZ91IEENC7_eQTebAZq90kRCjDeiCiKaZlt-0Tt5iYowvKHVOxL6_AnNhpuqyB4/s259/cara%20del%20moro.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="194" data-original-width="259" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL-nfik5TitztrHdecp4ubpvUbmslwkZlBxDdfw3SfheBZlv4DNEOrFOHWpW4eMTwOArr2Bihc_Kuj6JzNc5S2mN2T0rqAyKtzqvLL2-DwdKNBHVxcbY9QO6uHBwvw2SZ91IEENC7_eQTebAZq90kRCjDeiCiKaZlt-0Tt5iYowvKHVOxL6_AnNhpuqyB4/s1600/cara%20del%20moro.jpeg" width="259" /></a></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span><span style="font-size: 14pt;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">He comprado un corrector literario. Se trata de una
herramienta online creada a partir de
la inteligencia artificial. Por supuesto es sabio y conoce de literatura una
barbaridad. Te ofrece corrección ortotipografica. Dice que corrige los errores
ortográficos, sintácticos, gramaticales. Explica también como
unificar recursos (mayúsculas, cursivas,
comillas, negritas). Aplica al texto los principios de estética, funcionalidad,
legibilidad y eficacia comunicativa. Y no solo eso, sino que es conocedor de
estructuras y desarrollos. Capaz de imitar la forma de escribir de cualquier
premio Nobel o Concourt que se precie.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Te anima mucho para
que lo compres: "Conseguirá usted vender tantos libros y gustar a tanta gente,
que su estela le sobrevivirá siglos. Imagínese firmando ejemplares por doquier,
tanto en las islas Caimán como en Nueva York. Tanto en la Pampa Argentina como
en Burkina Faso. Su toque, ese de no ser de ninguna parte y al mismo tiempo de
todas, le hará ser querido por la humanidad sin banderas, ni credos. Su
fotografía colgará de grades edificios en lugares emblemáticos. Su cuenta
bancaria rebosará por la creatividad y buen hacer."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Me gustó la perspectiva, la verdad. Soy un escritor
desconocido que solo logra llamar la atención de pequeñas editoriales que viven
de timar a los escritores y prometerles que por una mísera contribución le
harán famoso. Ya he comprado toda la edición de mi propio libro: “Los ojos de
la española”, coeditado previo pago de los ejemplares impresos para que luego los
venda como dios me dé a entender. He recorrido despachos de compañeros, viviendas
de vecinos, paseantes y bibliotecarios. He dejado mi libro en la peluquería de
mi barrio, en el podólogo, el dentista y hasta en el tapicero ambulante, sin lograr
deshacerme de los dos mil ejemplares editados y comprados a tocateja. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Reconozco que el
programa del corrector me ha salido un poco caro, pero eso no es nada en
comparación con el gasto que me ocasionó mi antigua novela. Si salgo en los
carteles de las mejores ciudades, si consigo que una editorial de renombre
apuesta por mí, si recibo premio tras premio, y me traducen al nepalí o al
tagalo, doy por bien gastado el dinero del corrector ortitopandico IA. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ayer recibí el archivo, y para hacerme con las vicisitudes
del programa, comencé con un relato de dos páginas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">El relato trataba de una historia de amor romántico frustrada
por culpa del padre de ella, califa y profundamente clasista. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">La novela estaba ambientada allá por el siglo en el que las
tierras alicantinas se encontraban bajo dominio musulmán. Comenzaba con la
imagen de una pareja de adolescentes observando el mar embelesados desde lo
alto de las murallas. Ella se llamaba Cántara y era de una gran belleza. Como
tenía edad de casarse y muchos pretendientes, el padre decidió ponerlos a
prueba. Se trataba de una leyenda sobre el monte Benacantil y la silueta del
moro. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Escribo los primeros párrafos:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">“Amanece, el tibio sol invernal ilumina la fría desnudez de
las inmensas aguas del mediterráneo. El horizonte refleja la grandiosidad de un
mar encrespado y tozudo en el que contados barcos de pesca se atreven a faenar
ante la proximidad de una tormenta embravecida que se adivina en el horizonte.
Se escucha el estridente graznido de las gaviotas.” <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">IA tacha los primeros párrafos y pregunta: ¿tibio sol?, ¿fría
desnudez e inmensas aguas? Esas frases constituyen redundancia excesiva, ya que
se utiliza el adjetivo anteponiéndolo al sustantivo en tres ocasiones. Si
continua usted así, atragantará al lector. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Lo corrijo: Amanece, el sol ilumina la desnudez del
mediterráneo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">IA tacha de nuevo:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">¿Quién le ha dicho a usted que el mediterráneo es un mar
desnudo? ¿Acaso le gusta a usted el cine porno? ¿Es un acosador que ve desnudos
por todas partes? Como metáfora es excesiva y como eufemismo, desafortunado.
Pero prosigamos ¿Porqué el mediterráneo esté encrespado, los barcos de pesca tienen
que dejar de faenar? Estaríamos buenos si perdiéramos la cuota de pesca de la
unión europea solo porque se adivina una tormenta allá, en el horizonte.
Entregarían esa cuota a cualquier país de la Comunidad y nos dejaría sin
salmonetes. ¿No se da cuenta de las terribles consecuencias que el relato de un
mal escritor puede tener en su país? ¿Y las gaviotas?, esas que se quejan. ¿No
sería mejor que en vez de un mar embravecido fuese una charca en medio de una
llanura que está quedándose sin agua por el cambio climático? ¿No se da usted cuenta
de que cuando uno escribe debe dejar huellas imperecederas del medio ambiente, del
momento histórico en el que se halla para que lo conozcan las generaciones que
venideras?, siempre se conocería lo desastroso que es la falta de agua y la necesidad
de llenar embalses o presas. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Llego a la conclusión de que el corrector IA no ha entendido que los
hechos transcurren en la edad media. Le envío un resuman de la historia para
que comprenda que en aquella época no se hablaba de ecología, que les traía al
fresco el cambio climático. Que mi historia va de amor adolescente, de
impedimentos parentales, de la dichosa silueta del moro y de los motivos por
los que en el monte Benacantil sobresalga su imponente figura. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">IA comienza a enfadarse: ¿Moro? Usted todavía tiene
prejuicios raciales ¿verdad? Pretende llamar moro a un califa. Un hombre de reconocido
prestigio que vivía en una fortaleza para defenderse de las colonias de prepotentes
y machistas blancos que lo querían echar. Unos desokupas sin ápice de decoro. Eso
es homofobia. Le sugiero que comience de nuevo teniendo en cuenta las sugerencias
que le he planteado. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Comienzo de nuevo:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">“El otoño va tiñendo de color ocre los campos y el embalse
recién construido. En el campamento cristiano se respira una sensación de
victoria. Todos quieren pensar que es el final de la ocupación musulmana para los soldados, significa el final de las incursiones árabes; para los nobles
y capitanes, nuevas tierras y títulos; para los reyes, lograr coronar la unidad
del reino; para la Iglesia, una victoria frente al infiel; y para todos, la
deseada paz en la península.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">IA ruge. Veo que está usted empeñado en glorificar las hordas
fascistas que asolaron y asolarán nuestras comunidades autónomas, aquellas que trataron
y tratan de unificar la península bajo un credo común, una lengua común y unos
reyes despóticos y prepotentes. Su escrito es infumable y no me comprometo a
ser su director literario. O corrige esa sarta de opiniones sectarias o le
devuelvo el dinero y lo dejo con su novela “Los ojos de la española” para
desmérito suyo y de su escritura. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Me asusta no poder contar con el beneplácito de los
habitantes de Urquina Faso y decido plegarme a sus indicaciones. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Comienzo de nuevo:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">“En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no puedo acordarme…”<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Eso ya es otra cosa. Continúe, hombre, continúe y vuelva al
redil. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Y así voy escribiendo la nueva novela: “La charca de la
Mancha”. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">
</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-81232369801862801332023-05-28T11:59:00.000+02:002023-05-28T11:59:04.474+02:00 JABALINA, CEGUERA TOTAL.<p> </p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 2;"> </span><span style="mso-tab-count: 2;"> </span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgarkVw36-6sHWr95tn_CHSSD58QuAttM8xpXq-h40obgf2L70cyG3MJdpuZNgBow-POFHiW4dhuvA0L1jkGxsLQ5IZ2-Kkqt5MAkg8aJ1_qNXFmZVT2poylZdDSlsfl912GKq66hqZ1pPqIDIh67sCJZFfqnxxw0EW1Er76ONM8_3bg6OxsvpfHYAB_g/s239/ceguera.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="210" data-original-width="239" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgarkVw36-6sHWr95tn_CHSSD58QuAttM8xpXq-h40obgf2L70cyG3MJdpuZNgBow-POFHiW4dhuvA0L1jkGxsLQ5IZ2-Kkqt5MAkg8aJ1_qNXFmZVT2poylZdDSlsfl912GKq66hqZ1pPqIDIh67sCJZFfqnxxw0EW1Er76ONM8_3bg6OxsvpfHYAB_g/s1600/ceguera.png" width="239" /></a></div><br /><p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">“La realidad no existe”. Es el
título del último libro de Jaime Rodríguez de Santiago. En resumen dice que
solo vemos una parte de ella, que es como si miráramos la calle a través de una
ventana. Lo malo es que además de no tener la capacidad para ver el entorno en
toda su extensión, la vemos como quieren que la veamos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Las sectas imprimen en sus acólitos una
ceguera total.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Todavía recuerdo cuando se celebraron unos
Juegos Paralímpicas y anunciaban por la radio que ese día tocaba el tiro con
jabalina en la modalidad: ceguera total. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Aquel día decidí quedarme en
casa y cerrar a cal y canto las persianas. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Me encuentro ahora en la misma
tesitura. Siento que celebramos unas elecciones cuya modalidad es: ceguera
total, que vamos a votar lo que decidan los periodistas, los de nuestras
preferencias políticas, los que nos caen bien, los trileros. ¿Dónde está la
bolita?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Los líderes políticos no
disimulan, saben que se puede hacer cualquier cosa, cualquier barbaridad, y les
seguirán votando los suyos. Más que todo, para que no lleguen los otros, el
demonio, el pecado, el mal, los cuatro jinetes del apocalipsis. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">No importa ya si se han
dilapidado millones en trenes que no pasan por los túneles, o en camillas que
no entran en el ascensor, o si un miembro del gobierno se manifiesta en las
puertas del congreso contra sí mismo, en un acto de cinismo sin precedentes. No
importa si les quitan las viviendas a unos para que otros vivan, ya que los
responsables de que no haya indigencia se ha quedado con una mano delante y
otra detrás de tanto comprar voluntades. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ada Colau dice en un mitin, que a los
catalanes no les importa la okupación sino el medio ambiente. Oye, y se queda
tan ancha. Supongo que a los vecinos les dolería esa afirmación, pero si lo
dice ella… Lo cierto es que no hubo nadie que le dijera, “Pero señora, ¿cómo no
nos va<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a preocupar el orden público, el
deterioro de la ciudad, ver un barrio ocupado por los mossos, los desokupas,
los vecinos y los lamentos? Pues es verdad, no les preocupa, porque son los tuyos,
y los tuyos pueden hacer de todo. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Así ocurre en el otro lado.
Ayer leí en los comentarios sobre los etarras en las listas electorales que fue
Rajoy el que sacó de la cárcel a Bolinaga. Bolinaga, el horror de los horrores,
el hombre que no luchaba por una idea sino que cuando vio que podían salvar a
su presa, decidió callar y dejarlo morir en su zulo. Bolinaga que significaba
para mí la encarnación del mal, del odio, de la crueldad. Ese Bolinaga era
excarcelado por Rajoy, por la derecha, la derecha investida de moral y buenas costumbres.
Y es verdad, lo sacó con la excusa de que estaba muy enfermo y no era verdad.
¿Qué nos están contando?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Acaso no fue Ciudadanos el que
quería pactar con el PSOE para echar a Ayuso y Gómez Mira de sus presidencias y
conseguir de esa forma dirigir unas comunidades que por votos no iban a
conseguir jamás. Pues siguen buscando poder, se presentan sin ápice de
vergüenza. Parece la obra de “Los diez negritos” cada día quedan menos, se
despedazan entre ellos, y todavía no se han dado cuenta de que se les echa por
traidores. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">El poder produce ceguera total.
Por eso les aconsejo no salir a la calle el<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>día de las elecciones, porque lo mismo se encuentra una jabalina
atravesando su esternón mientras usted levanta ilusionado el emblema de su
partido preferido.<o:p></o:p></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-3040976327818826752023-02-25T11:54:00.001+01:002023-02-25T11:54:19.065+01:00EL MISTERIO DE SERAPIÓN<p>
</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-tab-count: 4;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3i64pckGQM_2yYKEV8CCbHGTpyyE2sluDzLjJ0eg3qDS2P42aICAtar0qdZaiMGDMSFi8rWTHqzGVo9lMdumxjkOPCx6vJ9QckDL2rm_rdQCnFH_7iUiL7JOGe5qr6yRUQ5cuhuVAKdOxapn-jskuaq7iJAaLwnrLFtBRouChYY-T4n7auPe5dxo11g/s300/gallo%20violador.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3i64pckGQM_2yYKEV8CCbHGTpyyE2sluDzLjJ0eg3qDS2P42aICAtar0qdZaiMGDMSFi8rWTHqzGVo9lMdumxjkOPCx6vJ9QckDL2rm_rdQCnFH_7iUiL7JOGe5qr6yRUQ5cuhuVAKdOxapn-jskuaq7iJAaLwnrLFtBRouChYY-T4n7auPe5dxo11g/s1600/gallo%20violador.jpg" width="300" /></a></div><br /><br /><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Tengo
novio, se llama Serapión. Nos conocimos por las redes. Hace tiempo que me
escribe y sus palabras son como bálsamo para mi existencia. Pero desde el
domingo he empezado a dudar de él. Creo que es violador y gallo. Lo he notado
porque me enviaron por WhatsApp un vídeo en el que dos humanes hablaban de que
a los pollos hay que apartarlos de las gallinas porque las violan y además les
hacen daño al violarlas. Y eso no se puede consentir. Hasta para violar hay que
saber hacerlo. Su actitud al sacar yo el tema, ha sido agresiva. Nunca lo había
sido, incluso me ha perecido que cambiaba su voz de barítono por un cacareo a horas
intempestivas. Yo lo creía un humane respetable y zalamero, pero su actitud me
ha parecido fuera de tono. He llegado a pensar si era una identidad “Shisping”,
porque hoy día una no se puede fiar de nadie.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>No he querido preguntárselo abiertamente por si me observa a través de
alguna plataforma en streaming. Me he dado cuenta a estas alturas que no sé ni
donde vive, ni si es humane y vecino. Mi hermana dice que puede ser un
“Deeppfakes” de esos que corren por las redes. Dice también que hay modelos de
lenguaje en síntesis y que se puede llegar a él mediante Vall<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">—</span>e, que es una herramienta
de IA que te reproduce la voz o te la distorsiona. Hemos estado dando vueltas a
la forma de desenmascararlo y hemos llegado a la conclusión de que lo mejor es enviarle
por WhatsApp un relato de Roald Dhal a ver si reacciona como un asqueroso facha
o como un progresista liberal. Si rompe el texto por homofono, xenofobo,
zoofobo y demás familia, o permanece indiferente. Ya os contaré. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></p>
<p><style>@font-face
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</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-tab-count: 4;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_bgayF5pznbyui39DoheIaRWBuKDz7qRxZaj5zvCoDgnTktbpYvFvoPuNDqq0NPWi46G1Dreok041mJxCWBRlItqvm0Obu2YbDtoTpqpl7z4vMQ3Ve-f5wktp-BFKgfJ96uL4aRiX-LIkayE6qMbbZKOaoLO9GXYvZ9fyqaA_9Fg9KXs_CWytruX0PA/s251/INTELIGENCIA%20ARTIFICIAL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="201" data-original-width="251" height="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_bgayF5pznbyui39DoheIaRWBuKDz7qRxZaj5zvCoDgnTktbpYvFvoPuNDqq0NPWi46G1Dreok041mJxCWBRlItqvm0Obu2YbDtoTpqpl7z4vMQ3Ve-f5wktp-BFKgfJ96uL4aRiX-LIkayE6qMbbZKOaoLO9GXYvZ9fyqaA_9Fg9KXs_CWytruX0PA/s1600/INTELIGENCIA%20ARTIFICIAL.jpg" width="251" /></a></div><br /><br /><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Ayer
leí que hay varios éxitos de Amazon escritos por inteligencia artificial.
También se están otorgando premios literarios a libros escritos mediante este
método. La verdad es que me extraña poco, porque los premios no se suelen dar a
escritores rompedores, no son precisamente vanguardias, las que salen
victoriosas de esos concursos, ni suelen ser superventas. Y el que lo dude que
se lo pregunte a un amigo de esos que se leen cuarenta libros en un verano. “A
mí, ves tú, ese me ha distraído aunque ya no me acuerdo de qué iba.” “La verdad
que para la playa no necesito más que sol, moscas y una historia tripitida para
que no se me derrita el seso.” Lo de toda la vida, añadido al nombre del
escritor que sale en la tele, y algún aderezo de cantante o tertuliano es la
receta ganadora. El negocio es el negocio. Pero eso ha debido existir de
siempre. Se cuenta una anécdota de Alejandro Dumas padre,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que al preguntarle a su hijo si había leído
su última novela, el hijo preguntó a su vez: ¿La has leído tu? </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Algunas
historias las escriben en las editoriales para que salgan aparentes. Esto no lo
digo yo, lo dice cualquiera que tenga un poco de gusto literario y conozca las
nuevas tendencias que no existen. Para este quehacer no importa que sea una
inteligencia artificial la que, parapetada de logaritmos, nos deje una novela
niquelada. Creo que si tú dices: descríbeme una tarde aburrida al estilo de
Flaubert. Arrasas. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">El
problema es que la inteligencia artificial está avanzando a más velocidad de la
que nos damos cuenta. Mi amiga Paula, por ejemplo, le ha salido un novio por
internet que la tiene loca. Llevan meses hablando de los divino y lo humano,
hasta que le propuse que le preguntara algo que se saliera de lo habitual. Parece
que lo intentó y el supuesto mirlo blanco salió por peteneras. “Cariño mío. Qué
ganas tengo de conocerte”. Paula ha entrado en bucle y ahora quiere a eso que
le habla, sea maquina, animal o cosa. Quizá nos pase lo mismo a nosotros. Qué
más da que el libro lo escriba una máquina si me distrae. Qué más da que pinte
un cuadro si utiliza los colores que hacen juego con mis visillos. Y quizá
tengan razón. la repetición es lo sencillo, lo cursi nuestro primer instinto. ¿Por
qué hacernos los intensos? Ya hasta lo seguidores de Instagran son de pega,
pues mientras me sigan y me jaleen, encantada. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Bueno,
si lo que me cobran es asequible, claro. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p><style>@font-face
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</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT6ymD0QN6K4Gyh1bv7lUnkjG1Dqc0PoQUUJT9Xi1y-EQ1i62lCdPlNtJJL-ChhAUqQ9a2ocm3s4lsKO284b7uTiEeovCsykYalx2ZR-zvT7M7spWsUgQ_OYnpMazpNA3Gh3kWC0bdMoCESpsE8V3R1yNZ-CqQjT_RNSkX_YU8nz2cwNSlAuAKRYHLzA/s251/el%20minotauro%20y%20las%20doncellas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="201" data-original-width="251" height="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT6ymD0QN6K4Gyh1bv7lUnkjG1Dqc0PoQUUJT9Xi1y-EQ1i62lCdPlNtJJL-ChhAUqQ9a2ocm3s4lsKO284b7uTiEeovCsykYalx2ZR-zvT7M7spWsUgQ_OYnpMazpNA3Gh3kWC0bdMoCESpsE8V3R1yNZ-CqQjT_RNSkX_YU8nz2cwNSlAuAKRYHLzA/s1600/el%20minotauro%20y%20las%20doncellas.jpg" width="251" /></a></div><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Me
emocioné al ver las imágenes de los dos cordobeses: padre e hijo, abrazándose.
No tengo ni idea cómo se ha gestado el esperado encuentro, pero Manuel Benítez,
después de 50 años, ha decidido aceptar a su hijo Manuel Díaz y abrazarlo. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Es
emocionante, se mire por donde se mire, pero dice poco del padre y muchísimo
del hijo. Todos estamos con el hijo porque ha trabajado y luchado para ser
reconocido él y su madre. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Me
fui a la cama reconciliada con el mundo a pesar de que Martina, la ex de Benítez,
haya dicho que le ha restado lustre al padre porque minimizó el trofeo que se
le otorgaba. Yo creo que el trofeo le ha iluminado por obra y gracia del chico,
pero para gustos, colores. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Como
iba diciendo, me fui a la cama reconciliada con el mundo y a la vez, cargada de
preguntas. ¿Sería yo capaz de aceptar a un nieto mitad hombre, mitad mujer,
mitad dálmata y mitad trans? No sé, la verdad, no sé si tendría estómago. Los
perros son fieles y cariñosos, es verdad, pero si los mezclas con un XX o un XY
humano, ¿seguirán siendo lo que ahora son? Pues no sé, todo el mundo conoce la
historia del minotauro. Saben también que se comía a las doncellas y ahora
tenemos muy pocas. Quizá salga del laberinto y rodee el congreso en su afán
sangriento. Será por eso que tengo que acudir a un taller de cognitivo. Me
cuesta comprender los nuevos tiempos. Dicen que pasa con todas las generaciones.
Lo malo es que con los avances de la ciencia, las generaciones actuales duran
mucho más y los cambios que tienen que soportar son aplastantes. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">La
primera alerta de que algo no andaba muy bien entre mi realidad y la realidad
de los demás, fue nada más llegar los podemitas al poder. Cuando vi como los
mismos ministros salían de sus escaños para manifestarse en contra del
gobierno, del que ellos formaban parte, me desestructuré. Y así de desestructurada
vivo. Pensé que pronto ocurrirían cosas terribles. Y ahí los tenemos; multando
a los que maten una rata y permitiendo el encuentro sexual entre animal y
humano, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>siempre que el animal diga que
sí, porque el sí es sí.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En resumen; querré a mi nieto dálmata y lo
abrazaré con tanta ilusión como lo ha hecho Manuel Benítez a Manuel Díaz, diga
lo que diga Martina, pero que me noto un cierto desequilibrio cognitivo, de eso
no cabe la menor duda. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p><style>@font-face
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{page:WordSection1;}</style> <br /></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-34494043326968509282023-02-18T10:42:00.001+01:002023-02-18T10:42:49.941+01:00ZALAMERÍAS<p>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEkDsx8SzcY2lreaN3OPt7i7juoLOkPEzQt6pKJdojewLQgAToeBFuzoGsr_LHGSdS3rljiRH0HGC_vumgwVyTbWzCdvZ8svX_HoNS3dhilIAiZnEof_jvYoBN3ExKb1TdbJoSlWO_IOeSk2Hv-Df5NLTpsU1yD88kXC7BynbWfcwppoaRrfLGUdL5wA/s306/manipulacio%CC%81n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="306" data-original-width="236" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEkDsx8SzcY2lreaN3OPt7i7juoLOkPEzQt6pKJdojewLQgAToeBFuzoGsr_LHGSdS3rljiRH0HGC_vumgwVyTbWzCdvZ8svX_HoNS3dhilIAiZnEof_jvYoBN3ExKb1TdbJoSlWO_IOeSk2Hv-Df5NLTpsU1yD88kXC7BynbWfcwppoaRrfLGUdL5wA/s1600/manipulacio%CC%81n.jpg" width="236" /></a></div><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Cuando
a Ramón lo nombraron CEO de su empresa, el antiguo CEO le dio unos consejos
para alertarle, aún sabiendo que es muy difícil seguirlos. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">A
partir de ahora te vas a sentir muy solo, le explicó. Te parecerá que no puedes
descargar tus angustias en nadie, y es ahora cuando aparecerán personas a tu
alrededor que serán tu consuelo, tu paño de lágrimas, la compañía y el confort.
</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">No
caigas, esos son en realidad tus enemigos. Aprende a taparte los oídos como
Ulises para no escuchar ese canto de sirenas envenenado. Esos que te arrullan
serán los más inútiles, aquellos que quieren asegurar un puesto a tu lado para
hundir a otro. Confía en aquellos que no te alaben, porque creen en ellos y
también creen que podrán convencerte de su valía gracias a su esfuerzo y no a
su zalamería y artilugios. Los realmente valiosos no necesitan sonrisas ni
golpecitos en la espalda: creen que sus obras hablaran por ellos. Sin embargo,
la vanidad será tu arma destructiva, esa arma que anida en el corazón humano. Hará
difícil en esos momentos tomar el camino adecuado y apartarlos aunque no dejes
de recibir indicios. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Todo
ser humano contiene en su interior los instrumentos para su destrucción. No son
visibles pero derriban, y una de ellas, la más importante y demoledora, es la
vanidad, ella es la piedra que da al traste con cualquier potencial. Eso lo saben
los manipuladores. Estarás viendo sus manejos y halagos pero preferirás
obviarlos, así como ves la peligrosidad del alcohol o de cualquier adicción y
lo minimizas.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pobre del que no sea capaz de salir de las garras
de un manipulador. Será vilipendiado por detrás y agasajado por delante. Las
sonrisas serán falsa, pero no serás capaz de descifrarlas, porque si hay algo
que no quieres ver, no lo verás hasta que no te derribe. Solo tú te puedes
salvar, las sabandijas están al acecho y lo más triste es que ahora tú las
necesitas. </p>
<p><style>@font-face
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{page:WordSection1;}</style> <br /></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-67982175818350353182023-02-07T11:22:00.001+01:002023-02-07T11:22:11.317+01:00FUTURO IMPERFECTO <p>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghti3qhwpNhL-kRsYru5GSIMYr6DJ9hdoPUO3lsFoPi5edJUD__XiSjG9nLKYYO1hmA3BAwURk7691GYzihQNKlICX3R52jSnOh5SUL7mzxQKJ-3Iyee68VRu7TxWglx1Ji_W4IDv9GGebXS6JWKAIEUyC3FvBecQGQUXVuBWD4PQPGQ6oYQYUrBL7Bg/s259/Futuro%20imperfecto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="194" data-original-width="259" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghti3qhwpNhL-kRsYru5GSIMYr6DJ9hdoPUO3lsFoPi5edJUD__XiSjG9nLKYYO1hmA3BAwURk7691GYzihQNKlICX3R52jSnOh5SUL7mzxQKJ-3Iyee68VRu7TxWglx1Ji_W4IDv9GGebXS6JWKAIEUyC3FvBecQGQUXVuBWD4PQPGQ6oYQYUrBL7Bg/s1600/Futuro%20imperfecto.jpg" width="259" /></a></div><br /> </div><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br /><span style="mso-tab-count: 1;"></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Me
gustaba imaginar cómo empezó todo. Que si Adán y Eva, que si el árbol de la
ciencia del bien y del mal... Esas cosas que pasaban en “el principio” cuando
era: “el verbo” . Imaginaba que era una alegoría que trataba de describir cómo
el hombre surgió de alguna especie animal. Los días de mala digestión,
imaginaba que algún extraterrestre había dejado en un mono una semillita que le
amargó la vida a la especie haciéndolo inteligente, ingenioso y más malo que un
dolor. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Antes
éramos felices porque nos dirigían nuestros instintos y no cualquier Kim<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;"> </span>Jong<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">-</span>un ni nada por el
estilo. No nos flagelábamos por comernos algún animal que estuviese en nuestra cadena
alimentaria. El león, por ejemplo,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se
comía todo lo que se moviese y luego se echaba una siesta la mar de satisfecho.
Copulaba con cualquier hembra que estuviese en edad de merecer y procreaba aquí
y allá. Sus hijos no eran suyos sino de la selva. Todo era perfecto porque
estaba en su naturaleza. No había remordimiento por si me como un conejo o un
ciervo. Por eso se llamaba: “El paraíso terrenal”. Pero de pronto llego una
serpiente, un árbol, una manzana, una manipuladora, un calzonazos y todo se
vino abajo. El hombre se avergonzó de estar desnudo, como ahora los perros que
van hasta con gabardina y bufanda. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Aquello
fue una evolución sin precedentes que nos apartó del idílico mundo del resto de
los animales, tan solo para liarnos. ¿Estará bien? ¿estará mal? ¿Y éste porque
sí y yo no? Comenzamos a engañarnos por un plato de lentejas, a anular a los
que no pensaran como nosotros. Un mundo lleno de rencores y odio, pero al mismo
tiempo, un mundo de evolución, de progreso, de fraternidad, de fidelidad a la
pareja, de amor a la descendencia. Un mundo que creó la rueda, que miraba a las
estrellas, que se hacía preguntas y soñaba en su bien y en su mal. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Pero
observo intrigada que si el bing fue creando al hombre inteligente, el bang
está retornándolo a la imbecilidad, volviendo al principio, al verbo, pero sin
inocencia. Los hijos ya no son de los padres, ni siquiera de la selva como los
leones, sino del Estado. Ya no seguimos el ciclo alimentario porque eso es
comer cadáveres sino que nos alimentamos de florecillas silvestres y productos
químicos para compensar carencias. No corremos ante el peligro del mamut, pero
el corazón se nos pone igual de loco al grito del jefe, al que no puedes matar
porque no es mamut y te encarcelarían. Ahora ya no nos preocupa la fidelidad a
la pareja porque el instinto nos empuja a copular sin control, la especie se
amplia a un maremágnum de posibilidades en continua transformación. Somos de un
sexo hoy y otro mañana. A los leones les pondremos abrigos cuando haga frio y
nosotros viviremos en un mundo virtual. Estamos en el bang: no hay familia, no
hay parejas, no hay respeto, no hay conversaciones cara a cara, miraremos a las
estrellas en el móvil. Estamos inventando unos seres que nos sustituyan para
que nos dejen en paz y poder guasapear a placer. Una inteligencia artificial
que nos dominará y a la que no podrá engañar: una serpiente, una manzana, un
calzonazos y una manipuladora. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p><style>@font-face
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</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-tab-count: 4;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_xqj0v5J930ydq9BfSTn3DW8bZwn7pQjTKnzmAQmh0Z7VJ0xYqXPBsu1lXCxhHT2GNhFUbfUfphlPpPR9zbh_NAy-6JgB8tunvtmfQxqYhyI0_hi9STxdaiJVKxXHMKdY67jBNHelazSNOLZHlHHvU8lqN_kn0vpshTpi5K0QIS7IdA9MZVOl-tN5eg/s314/Shakira.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="172" data-original-width="314" height="172" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_xqj0v5J930ydq9BfSTn3DW8bZwn7pQjTKnzmAQmh0Z7VJ0xYqXPBsu1lXCxhHT2GNhFUbfUfphlPpPR9zbh_NAy-6JgB8tunvtmfQxqYhyI0_hi9STxdaiJVKxXHMKdY67jBNHelazSNOLZHlHHvU8lqN_kn0vpshTpi5K0QIS7IdA9MZVOl-tN5eg/s1600/Shakira.jpg" width="314" /></a></div><br /><br /><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Decididamente
me inclino por Shakira. No es que me guste tomar partido, pero es muy fuerte
que la otra, no solo se coma el bote íntegro de mermelada, sino que la suegra la
apoye desde el balcón. Que Piqué la meta en su casa, en su cama, que la rutina
haya hecho tanta mella que se pasee por la casa, no en tanga, sino en chándal,
como un matrimonio aburrido de tanta mermelada y tanta suegra. Estaban en un
momento de extrema relajación, tanta que hasta invitaban a las mujeres de los
amigos de él para echar la tarde. Y mientras tanto, Shakira y sus hijos a por
uvas. Eso no se perdona fácilmente. Los aditivos de cualquier engaño dicen
mucho de los culpables. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Es
la segunda traición más cutre que he conocido. La primera fue la de una amiga a
la que su marido dejó embarazada nueve meses después que a la amante para
aprovechar los vestidos de pre maman de ambas. Era un hombre ahorrativo. La primera
mujer no se lo ha perdonado todavía, y eso que ya han pasado treinta años y
quinientas noches. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Ella
sueña que se pasea con una bolsa de Mercadona llevando la cabeza ensangrentada
de su marido. No es pecado porque es un sueño, pero es muy estresante. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Menos
mal que han llegado los podemitas para acabar con tanto odio, tanto
resentimiento y tanto “facherío”. Ahora si la otra se toma la mermelada de la
mujer y esta lo acusa de maltrato inventado, él va a la cárcel, pero a la vez,
éste puede cambiar de sexo y la justicia le devolverá las llaves por ser mujer
maltratada bis. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Es
otro concepto. Tan sencillo todo que siento pena de que mi amiga siga arrastrando
la bolsa de Mercadona. Ahora todo es diferente, ahora hay poliamor, no hay familias
numerosas, ahora hay “familias con mayores necesidades de apoyo a la crianza”
Ahora pueden vivir todos, todas y todes juntos, sin rencores ni celos de
fachas. Estoy con Sakira porque su canción es pegadiza y su dolor muy hondo. No
le aconsejo que se haga trans ni binaria, porque es de Barranquilla y allí eso
no se lleva, pero la verdad, le quitaría mucho lastre a su sufrimiento y podría
integrar a la suegra en “la familia con mayores necesidades de apoyo a la
crianza” </p>
<p><style>@font-face
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</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_X9Zi3pfpEDpd3CQR8On0gMRPCV-1QEwiRPUz1yTfSVlYUXY38xj-yP7ai8Q2-sKImdEsmW1GJ3DFVjlYwPcy80fN_yWu9KjgF4YWi9q_Gezx5ca3M3C7Ud8-txJTP4UiiOUwUS1wkLqZbvbK5G6ConJIHoi1TNy84_0-6mvdTVYFLKPEZ9RIxCS9hA/s300/papa%20noel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_X9Zi3pfpEDpd3CQR8On0gMRPCV-1QEwiRPUz1yTfSVlYUXY38xj-yP7ai8Q2-sKImdEsmW1GJ3DFVjlYwPcy80fN_yWu9KjgF4YWi9q_Gezx5ca3M3C7Ud8-txJTP4UiiOUwUS1wkLqZbvbK5G6ConJIHoi1TNy84_0-6mvdTVYFLKPEZ9RIxCS9hA/s1600/papa%20noel.jpg" width="300" /></a></div><br /><p class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">He
pasado mala noche. Ayer vi a Papá Noel en patinete insultar a una anciana por cruzar con
parsimonia la Gran vía.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Hoy
me he despertado con una noticia espeluznante o ¿quizá atroz?. Un dron
norcoreano alcanzó la residencia presidencial de Seúl el 26 de diciembre. Las
fuerzas armadas del Sur fueron incapaces de derribarlas por lo que se lo han
tenido muy callado hasta que se ha descubierto el pastel. Resulta que Kim
Young-un, después de lanzar un dron y disfrutar desde su control de mando del miedo
del Sur, como si se tratara de un videojuego de la Play, ha decidido prohibir
la risa, el alcohol y los cumpleaños durante una semana y ha movilizado a
agentes secretos para vigilar que se cumpla. Todo con motivo del aniversario de
la muerte de Kim Yuong<span style="font-family: Arial; mso-bidi-font-family: Arial;">–</span>il,
su padre. </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">He recordado los Jueves Santo de mi infancia en los que estaba
prohibido escuchar música que no fuese sacra. Es curioso cómo nos acostumbramos
a todo y cómo normalizamos las reglas sin sentido que nos rigen. Esa normalización
consigue que actúen sin consecuencias nuestros gobernantes. Vemos cómo Putin
envía a la guerra a jóvenes rusos y cómo estos huyen despavoridos porque, entre
otras cosas, no es su guerra. No son cobardes, son invasores que no quieren
serlo. ¿Tan difícil de entender es?</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Corea lanza misiles al mar de Japón, drones a
la residencia del líder surcoreano, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y luego
se graba en vídeo muerto de risa, un poco antes de prohibir las risas a sus súbditos.
Nadie se preocupa de eso. El mundo lo observa impasible, convencido de <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que sus arrebatos no tendrán consecuencias. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">En
la cámara de representantes de EEUU se ha producido una larga batalla por la presidencia
tras perder tres votaciones McCarthy por la rebelión de los suyos. El congreso
no puede funcionar sin líder en la cámara, pero eso ya da igual. El ala dura
republicana vota en contra de su propio candidato y bloquea la elección del
presidente. Después del asalto al congreso disfrazados de apaches, ¿qué nos
puede sorprender? No sigo con los lideres europeos porque me llamarán ácrata, descreída
y aguafiestas. Pero alguien me reconocerá que da pánico estar dirigidos por
psicópatas con poder sobre nuestras vidas. Y esta psicopatía se ha trasladado a
la vida diaria, a nuestros ciudadanos, a nuestra cotidianeidad. Nos insultamos
por fachas, por rojos, por transexuales o por heterosexuales. Nos odiamos tanto
como nos odian los que nos dirigen. Si Papa Noel en patinete es capaz de sacar el
dedo central a una anciana porque apuró un semáforo en ámbar en la Gran Vía ¿Qué
no hará King Young-un?</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p><style>@font-face
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</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-tab-count: 4;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHbVQb7TYBTrTTLmt6jOH9L3aMUOOex_nxOBJKI880ENzcURjGwY0NIvr1xUpKMfRdIsX7eTmhfW5RzeN89Eqsx4hiRDmStGE4Ghnqf47R4nwttP4J1KJ7SlHswKpRuh_FJEY1tKExADEoI0FMQ6bazJSMxANOY1Cd08-kQjZEhXC7FRFbSSwb1jQ30w/s275/skater.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHbVQb7TYBTrTTLmt6jOH9L3aMUOOex_nxOBJKI880ENzcURjGwY0NIvr1xUpKMfRdIsX7eTmhfW5RzeN89Eqsx4hiRDmStGE4Ghnqf47R4nwttP4J1KJ7SlHswKpRuh_FJEY1tKExADEoI0FMQ6bazJSMxANOY1Cd08-kQjZEhXC7FRFbSSwb1jQ30w/s1600/skater.jpg" width="275" /></a></div><br /><br /><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">A mi
nieto le han quitado el móvil por exceso de utilización, pero eso no importa,
porque los adolescentes tienen un lenguaje y unos métodos, que solo ellos
entienden. Lo único que tengo claro es que a un adolescente le dejas un trozo
de chocolate, dos pinzas para la ropa, una gominola y un móvil del año de la
tana, y te monta un dispositivo capaz de conseguir información ultra secreta de
la Nasa. La suerte es que aunque tengan todas las coordenadas para iniciar una guerra
nuclear, las desperdician, les importa un pito la Nasa, la información
reservada y la guerra atómica. Ellos van<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>a lo suyo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Viven y sueñan online,
pero en sus cosas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Me pregunta que si
quiero que me construya una identidad falsa para comunicarme por Instagram y
que nadie me reconozca. Me emociono. De pronto me veo en el hampa y poseedora
de un arma secreta que destruirá el mundo y a mi frutero por timarme con las
mandarinas. Le respondo que sí aunque yo me suelo comunicar a pecho descubierto
y sin consecuencias. Vamos, que no logro hacerme viral aunque insulte a todo lo
que se mueve. Pero como es muy rápido, mientras le cuento la soledad de los
mayores ante las redes, él ya me ha configurado una cuenta secreta. Ahora me llamo
Petrita y soy de Angola. ¿Cómo quieres tu avatar?, me pregunta. Corrientito, de
pasar desapercibida. Me explica que eso ya no importa, porque nadie sabrá que
Petrita soy yo. Me hace ilusión, la verdad, pero tengo pocos seguidores en las
redes y los que tengo no son de mi edad. Los de mi edad ni se acercan a un
ordenador por si les muerde. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">¿Qué
actividad tendrá Petrita? le pregunto. La que tu decidas. Ya sé: defensora de
ancianos a los que no les ceden el asiento en el autobús. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Él
continua escribiendo y yo sueño con mi viralización. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">El
caso es que me ha complicado la vida, pues ahora que puedo insultar no me sale,
es como si el rencor de Petrita no tuviera entidad ni fuerza, como si se
desparramara por el espacio cibernético. Yo estoy más hecha al cuerpo a cuerpo.
Además si lograra enfadarme online, tampoco sé cómo se consiguen seguidores. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Mi
nieto sigue tecleando en ese nuevo artilugio que él ha creado. Yo intento
molestar por las redes, pero ni flores. Le pido que insulte él, pero no tiene
tiempo. Está enganchado con un grupo siniestro que le animan a dejarme plantada
e irse a hacer skate en la plaza de los tubos. Le digo que se vaya, que no se preocupe,
que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me quedo haciendo los ejercicios
para la clase de deterioro cognitivo. Para eso solo necesito un lapicero y una
goma de borrar. Antes de marcharse me explica que los seguidores también se
pueden comprar, pero con mi jubilación no creo que consiguiese más de tres o
cuatro. Mejor lo dejo ¿verdad? Sí, abuela, ya pensaremos en darle una misión a
Petrita la de Angola. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p><style>@font-face
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</p><p class="MsoNormal"> </p>
<p class="MsoNormal"> </p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-tab-count: 4;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik46PUwUY-opNMLnqaVjCi8gZyZ4YmRmZK6ti6HtTCtco2J6lhUa6IAZTmObcNDR0SWeTih6WwqtocJZtMkGmNvCmCWsufsMjYSgLd51AJ1_dEWPWqbctRojDuhJ8qJX2zLZQmCVKR6rmlgEbDdjRwKTg7yDKN2QTeQ2l4iW9kz5js7slh4z4U7dxQAg/s300/lectura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik46PUwUY-opNMLnqaVjCi8gZyZ4YmRmZK6ti6HtTCtco2J6lhUa6IAZTmObcNDR0SWeTih6WwqtocJZtMkGmNvCmCWsufsMjYSgLd51AJ1_dEWPWqbctRojDuhJ8qJX2zLZQmCVKR6rmlgEbDdjRwKTg7yDKN2QTeQ2l4iW9kz5js7slh4z4U7dxQAg/s1600/lectura.jpg" width="300" /></a></div><br /><br /><p></p>
<p class="MsoNormal"> </p>
<p class="MsoNormal"> </p>
<p class="MsoNormal"> </p>
<p class="MsoNormal"> </p>
<p class="MsoNormal"> </p>
<p class="MsoNormal">El martes fui a ver: “Lectura fácil”, una obra de teatro,
adaptación de la novela de Cristina Morales que ganó el premio Herralde de
novela, y a la que han dado el Premio de narrativa de teatro. La representan en
el teatro Valle Inclán. No he leído la novela, pero la obra, y supongo que también
la novela, tiene aciertos importantes. La visión desde el otro lado, la de las
chicas con deficiencias cognitivas y tuteladas, su forma de confrontar ese
mundo hostil que las rodea. La obsesión de la sociedad por querer que todos se
comporten según los parámetro “normales” de vida. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Siempre
me gustaron las obras que cotejan diferentes perspectivas y miradas, sobre todo,
si están plagada de humor: relajan, permiten desdramatizar y al mismo tiempo,
acusan y señalan lo que no vemos. Nada que objetar a la obra. Esos momentos de
disfrute los agradezco. El problema es que dura dos horas. Dos horas de teatro
requieren mucho talento para mantenerlas, y el director se cansa, o prefiere
escandalizar a esos que se alborotan de cualquier cosa. Oye, y para perturbar,
nada mejor que extenderse en las escenas de sexo. Imprescindibles, ya que trata
de una tutelada a la que quieren esterilizar por su excesiva lujuria. Sin
embargo, el tiempo empleado en hacernos entender lo sexualizada que está la
chica, es excesivo y prescindible. Las repeticiones y el hecho de incluir una
felación real en el escenario con un disminuido psíquico, da mucho morbo y
logra que se hable de ello, como si el resto no importara. Es un recurso, a mi
parecer, burdo. Ya tiene suficiente miga la obra como para que introduzcan y alarguen
escenas con <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>obviedades. No he podido evitar
imaginarme al director y resto de actores, diciendo: Bueno, ahora que viene la felación
y la masturbación, vayámonos a tomar un café, que esto va para largo. Quizá
nuestra cultura actual va de eso, es escribir libros de muchas páginas que llenan
espacios de tiempo, de escribir artículos extensísimos. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Es
lo que tenemos. Hasta para saber cuales son las horas de máximo coste de la luz,
tengo que leer en diagonal. </p>
<p class="MsoNormal"> </p>
<p><style>@font-face
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{page:WordSection1;}</style> <br /></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-47219275040044718082022-11-26T18:37:00.003+01:002022-11-26T18:48:22.711+01:00¿SEDE DE LA SOBERANÍA NACIONAL O NIDO DE GRILLOS? <p>
</p><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy3vWfHStwC_cNlsLhsWVY3FO4rtUEBl-JkbwUP46QJxRXZPx9fi-f3k4FcpLXo-dvLtvmyifb1UCHh4HpMW3rkucDqy1jM2TaF0H4-aU2fzFqf1lILhNZXQFsSD2IMmqvA35Sg--fDjAvsvqnxABcOhbXf5X5NYVpu0mWn2hbE4mbzquDlUS6N4z4Fw/s1064/congreso.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1064" data-original-width="750" height="309" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy3vWfHStwC_cNlsLhsWVY3FO4rtUEBl-JkbwUP46QJxRXZPx9fi-f3k4FcpLXo-dvLtvmyifb1UCHh4HpMW3rkucDqy1jM2TaF0H4-aU2fzFqf1lILhNZXQFsSD2IMmqvA35Sg--fDjAvsvqnxABcOhbXf5X5NYVpu0mWn2hbE4mbzquDlUS6N4z4Fw/w218-h309/congreso.jpg" width="218" /></a><span style="font-size: x-small;">ilustración: Gerhard Haderas </span><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">No
sé si a otras personas les pasa lo mismo que a mí, pero he perdido la esperanza
en la política. El parlamento y el senado se han convertido en un nido de grillos,
donde nadie respeta al de ideas contrarias, a pesar de que tenga tras de sí un
montón de votos. Los ciudadanos nos sentimos vilipendiados, humillados y
desprotegidos por nuestros líderes y sus contrarios. Escucho al líder de la
oposición haciendo preguntas en el senado al presidente del gobierno, y a éste
sin contestar y riéndose a carcajadas de él. Estoy hablando de una parte
importante de españoles que tras ese representante preguntan, y se sienten
ridiculizados. No es que no conteste, es que se ríe, se lo toma a cachondeo si
no llama “fachas” a la mitad de españoles. Se ríe de todos
los que pagamos sus sueldos. Y se los seguimos pagando. No pasa nada.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">¿Es
que la sede de nuestros representantes se ha convertido en un circo donde se
grita e insulta gratuitamente a una parlamentaria por la forma de llegar al
gobierno? Detrás de esa parlamentaria hay personas que le han pedido que recoja
su voz, sus ideales, y si lo hace mal, peor para los que la votaron, pero
insultar personalmente y de esa forma tan tabernaria, no tiene sentido. En qué
nido de holgazanes se mueven nuestro políticos y por qué debemos continuar
pagando <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>risas, descalificaciones,
insultos, golpes en las mesas y demás actuaciones infantiles. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Es
la sede de la soberanía nacional, no el colegio. Allí se recogerán los
principios de nuestra patria. Cómo no hay nadie, ni siquiera periodistas, que
pongan fin a semejante esperpento ¿De quién se ríen?, ¿a quién insulta una
parlamentaria por su relación de pareja?, ¿quienes escriben en una pancarta secundada
por miembros del gobierno, que la presidenta de la Comunidad es una asesina?
¿Asesina? Ha desaparecido el delito de injurias y calumnias? que ha sido del
articulo 208 del código penal. Injurias, lesiona la dignidad y estima de otras personas; Calumnia, imputa falsamente la comisión de un delito. </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Encaja, en serio, encaja
plenamente. ¿Ya todo vale? ¿Estamos en un país sin leyes?</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Algunos
comprenderán el problema de uno y no el del otro, pero si somos objetivos, abominaremos
de ambos. No se trata del color, sino de respeto y de dignidad de un pueblo. </p>
<p><style>@font-face
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</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOjVmG9RzQjowGPkdBzsVH_j9y2eAvY2K6n8xteYdNm9M4GSEcf3ZK-rDXZcMbHkMWfDsY3zj5pVFZSd_z9OBuY33siUMsY5cBdpLNHDjLvP_ObWvxUTeyBxlYynXmtxWQLlkbAJ034IjLuyuxCREEe5vHCg32C4gDKAqcL8m-ZkmFrlU9bC2n56X3dA/s275/el%20gran%20maurice.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOjVmG9RzQjowGPkdBzsVH_j9y2eAvY2K6n8xteYdNm9M4GSEcf3ZK-rDXZcMbHkMWfDsY3zj5pVFZSd_z9OBuY33siUMsY5cBdpLNHDjLvP_ObWvxUTeyBxlYynXmtxWQLlkbAJ034IjLuyuxCREEe5vHCg32C4gDKAqcL8m-ZkmFrlU9bC2n56X3dA/s1600/el%20gran%20maurice.jpg" width="275" /></a></div><br /><br /><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"> </b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Ayer
fui al cine. Al salir del metro encontré a un indigente hablando con una
señora, la cual le decía algo sobre fotografiarle. Me pareció que le hablaba de
que esas fotografías las llevaría a un centro de... No pude seguir escuchando, no
quería que me llamaran la atención. Nunca se conoce el estado mental de las
personas que prefieren el frio de la calle en libertad a un albergue con normas,
ni tampoco el de los que prefieren un lugar seguro con normes a la libertad, pero
sí llegué a darme cuenta del pequeño espacio que se había organizado alrededor:
apilaba edredones sucios, utensilios de cocina, ropa de lana, alguna gorra. En
el centro del espacio había un sillón de orejas lleno de mugre, pero cómodo,
muy cómodo, y él iba vestido correcto pero con suciedad. Ya había visto
demasiado para un simple vistazo de pasada. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">La
película a la que me dirigía era “EL GRAN MAURICE”, una encantadora historia
sobre las esperanzas y los sueños. Trata de un padre de familia, operador de grúa
de un pequeño pueblo, que ve peligrar su trabajo. Tras ver un partido de golf
en la tele, decide participar en el torneo más importante del mundo, el Open
Británico. El problema es que Maurice no ha jugado al golf en su vida, pero
tiene una máxima: “Todo se puede conseguir si se practica” Maurice no es un
bromista, Maurice se lo cree. Con 48 años piensa que puede ganar el campeonato,
dadas su premisa de practicar y no perder las esperanzas. Maurice no es solo un
idealista, es el perdedor con el que todos nos sentimos identificados, es un
Don Quijote fascinante. La historia del hombre noble, que no ve a los malo que
le rodean, que confía en los demás, y que pierde una y otra vez. La historia
está contada en un tono humorístico, porque humorístico es el personaje que
todavía confía en los demás y, lo más importante, que existió. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">No
continuo porque no quiero revelar o hace spoiler (como se dice ahora). </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Salí
del cine con una sonrisa en los labios, me gusta pensar que todavía existen y
continuarán existiendo personajes puros, por mucha risa que nos den. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Volví
a pasar por “el hogar” del indigente. Está vez no estaba la señora. No sé si le
había quitado el móvil, se lo había regalado ella, o lo tenía de siempre. Lo
cierto es que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>sentado en su sillón de
orejas se hacía una auto foto, o selfie (como se dice ahora). O quizá estaba haciendo
una video llamada. Para mostrar su rincón enfocaba a unas plantas de plástico
que enmarcaban su entorno. No quise detenerme por no importunarle. “Como en la
casa de uno en ningún sitio”, pensé.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Me alejé sin perder la media sonrisa que el
gran Maurice me había dejado. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Entré
en el ascensor del metro gritando para mí un hurra por los perdedores, porque
en el fondo todos lo somos; por los solitarios, porque sabemos que lo estamos aunque
nos rodeen miles de personas; un hurra por el ser humano descarnado, en su
esencia, porque, aún sabiendo que lo tenemos todo perdido todavía, “practicamos”
cargados de esperanza.</p>
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</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-M0-MHiV3k64H1RLKHNfR_aGtfFNEUNYZfx2ed5BTgKgSFRizWRjeYSCq7GNoWlaErP-WZAwvFdFtybGynj1opY2kRDoG7xLR9EPxnsp1fwKS8M_vmPupKPWrLafm6RVwqyWPxTsdnAnEgq7KlyBEEr-1gM1LTCc3dw3Uz3M6R2bukf0ngoVczmTXcA/s335/miles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="150" data-original-width="335" height="143" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-M0-MHiV3k64H1RLKHNfR_aGtfFNEUNYZfx2ed5BTgKgSFRizWRjeYSCq7GNoWlaErP-WZAwvFdFtybGynj1opY2kRDoG7xLR9EPxnsp1fwKS8M_vmPupKPWrLafm6RVwqyWPxTsdnAnEgq7KlyBEEr-1gM1LTCc3dw3Uz3M6R2bukf0ngoVczmTXcA/s320/miles.jpg" width="320" /></a></div><br /> </div><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Hoy
me he acordado de ti, Javier. Ha sido en el metro, al ver un cartel inmenso en
el que anunciaban la obra de teatro: “Miles Gloriosus”. No es que te hubiese
olvidado, es difícil hacerlo. Hace demasiado poco que te fuiste. Todavía
intento llamarte cuando veo algo que nos ilusionaba o nos hacía reír. Demasiado
poco para hacerme a la idea de que ya no te tengo y, lo que es peor, que ya no
te tendré jamás. Suena demasiado tajante para poder ser digerido. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">“Miles
Goriosus”, Javier. Lo muchísimo que nos hemos reído con “Golfus de Roma”, la de
veces que hemos visto juntos; al saltimbanqui de pega, a ese Pilatos que no
puede pronunciar la erre, pero sobre todo, al general, fanfarrón y narcisista: Miles,
nuestro Miles. Entraba en el vagón y notaba que la manga de mi chaqueta estaba
mojada. No estaba llorando, o por lo menos no como se suele llorar, con
quejidos y convulsiones. No, era un llanto silencioso, uno de esos llantos que
te desbordan sin que puedas hacer nada para evitarlo, que pasa desapercibido
incluso para ti. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tan solo me caía agua
de los ojos como una catarata que no cesa, desbordada. Era una sensación difícil
de explicar. Es la pena que se hace hueco para salir cuando menos lo esperas, aunque
quieras disimularla. He procurado esconderme tras la mascarilla y las gafas de sol,
pero Miles Gloriosus continuaba con sus penachos de romano fanfarrón en los
carteles del anuncio, y yo no lo podía soportar. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Dicen
que la perdida hay que gestionarla poco a poco, que no se puede huir de ella
porque luego es peor. Yo trato de olvidar las tardes que pasamos durante mi
infancia y tu adolescencia en el balcón de casa, inventando vidas rocambolescas
a los que paseaban por la explanada, desdramatizando las riñas de mamá.
Nuestras inspecciones por la casa tratando de mirar con ojos diferentes la vida
que nos rodeaba: los desconchones en la alfombra, la bombilla viuda en el
trastero, las ranas de papá en el balcón... La intensa búsqueda de canciones de
Las hermanas Benitez porque no soportabas que ya no existieran ni en Spotfy. Tu
sentido del humor, tu fuerza. Me gustaría contarte que la madre de la guapa
está hecha un pincel con noventa años y sin juanetes, las recetas de la “Coca
amb tonyina” en inglés, que “Celebro” ha regresado a la playa, y que a “Trigo
Limpio” le atacan los peces cuando bucea. Me gustaría contarte tantas, y tantas
cosas que me quedaría afónica. Ya no paseo por El Campello porque te veo
buscando algún sitio para cenar, ni por la playa de San Juan, ni por ese
restaurante nuevo que prometiste ir este verano porque tenía buena pinta. Porque
fue de pronto, porque no lo esperábamos, porque así no se debe marchar nadie y
mucho menos tú. Con la cantidad de cosas que nos quedaron por contarnos y que
todavía nos quedan.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></p>
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mso-bidi-theme-font:minor-bidi;}div.WordSection1
{page:WordSection1;}</style> <br /></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-40472090771419932902022-11-01T11:40:00.000+01:002022-11-01T11:40:02.104+01:00QUE BUEN RECUERDO<p>
</p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span lang="ES" style="font-family: Times; font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span lang="ES" style="font-family: Times; font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"><span> </span><span> </span><span> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP_N7GRHYcTJp2WkohNm1x7svzC5MxNtuji2hiIlMVXb281x6tbnKo1YXXgRv0BuadNKcPJX5uzhZJ2b3-bAQpRXXZAJXDYdy07mhgJ-l5sepB1kr9ftWjVMZY3NYaPakfnRrsqYlrt7KQg4vxDTGCBzGDEV5QTN2IHQ846kZbL5i5VhWKymMxEvCJKQ/s200/feria%20del%20libro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="150" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP_N7GRHYcTJp2WkohNm1x7svzC5MxNtuji2hiIlMVXb281x6tbnKo1YXXgRv0BuadNKcPJX5uzhZJ2b3-bAQpRXXZAJXDYdy07mhgJ-l5sepB1kr9ftWjVMZY3NYaPakfnRrsqYlrt7KQg4vxDTGCBzGDEV5QTN2IHQ846kZbL5i5VhWKymMxEvCJKQ/s1600/feria%20del%20libro.jpg" width="150" /></a></div><br /><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span lang="ES" style="font-family: Times; font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span lang="ES" style="font-family: Times; font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span lang="ES" style="font-family: Times; font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;">Acabo de encontrar esta entrevista de La ventana digital. <br /></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span lang="ES" style="font-family: Times; font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span lang="ES" style="font-family: Times; font-size: 8.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Carmen García – Roméu ha
sido funcionaria y es escritora. Escritora de libros plagados de sensatez,
estilo, humor y humanidad. Habituada a escribir de todo tipo de temas viene a
contarnos de si misma. </span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">El escritor nace del
lector ... ¿Cuáles fueron sus libros de entonces? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Me encantaban Elena
Fortun, Enid Blyton y Roald Dahl, hasta que descubrí a Mark Twain, quien me
deslumbró y a quien leí y releí muchas veces. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">¿Y sus libros de
siempre? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">De siempre : “Las
aventuras de Huckleberry Finn”, de Mark Twain; “El amor en los tiempos del
cólera” de Gabriel García Márquez y “Pedro Paramo” de Juan Rulfo ; más
recientemente, los relatos de Carver y de Kjell Askildsen quien me parece el
borde más tierno que he leído en mi vida. Es tan lacónico y al mismo tiempo
dice tanto.. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">¿Siempre quiso ser
escritora?? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">No, ni se me ocurría.
Solo era consciente de lo poco que me costaba escribir cartas. Hasta Los
Mayores - mi madre, por ejemplo - me las encargaban, pero escribía como sentía,
no me preocupaba por la forma. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Buen comienzo... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Si, aunque duró hasta un
examen de Derecho Político en que el profesor -aunque después lo reconoció que
me lo sabía - me suspendió porque consideraba que no era capaz de expresarme
bien. ¡Qué tío! . La verdad es que me quitó mucha confianza en mi capacidad
para escribir.. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Así que se hizo
funcionaria ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Si, nada más terminar la
carrera me hicieron una entrevista de trabajo en un bufete tras la que
decidieron contratarme con unas condiciones tan leoninas que decidí aprovechar
que empezaba la reforma fiscal para apuntarme a la primera oposición que se
convocase. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Una oposición de letras
puras ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Entonces no sabía que
iba a tener que estudiar matemática financiera, ni estadística, ni contabilidad.
Fui poco a poco y, cuando me vine a dar cuenta, me había metido de lleno en el
mundo del número, del cálculo y de los balances que yo tanto temía, pero ya no
me podía volver atrás. Así que, mira tú por dónde, me convertí en funcionaria
de un cuerpo de los más temidos y odiados,.. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">El primer destino es
como el primer amor... ¿Cual fue el suyo? (el destino, no el amor , que aun no
somos – poco nos falta – el Hola) </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Mi primer destino fue en
Madrid y consistía en “barrer” una zona pidiendo los justificantes fiscales en
los comercios, Licencia Fiscal, libro de ingresos y gastos... Yo era
enormemente tímida y ese trauma acabó para siempre con mi timidez. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Sus momentos clave en la
administración fueron ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Los peores momentos
fueron en los comienzos, cuando veía venir a un contribuyente contándome penas
tremendas y yo le tenía que decir que el acta le salía por ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Y luego, con el tiempo,
descubrí que me engañaban para darme pena y se me endureció el corazón, pero
solo un poquito, siempre lo he pasado mal al inspeccionar a sujetos pasivos
individuales; las sociedades son otra cosa, tienen asesores con el colmillo muy
retorcido. </span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Cuando dejó la
administración dijo que le hubiera gustado tener un Síndrome de Diógenes para
recoger las vivencias que había tenido y las personas que había conocido </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Las vivencias son tantas
que no podría resumirlas. De los compañeros solo puedo decir que algunos han
acabado siendo verdaderos amigos. No tengo malos recuerdos. Y si los hubo, los
olvidé. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Una vivencia profesional
... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Recuerdo un día en que
nos avisaron, en el trabajo, que algunas unidades debíamos reunirnos a las
cuatro de la tarde en la sala de juntas, que la reunión era secreta y que no
podíamos ni comentarla con los compañeros. Al llegar, encontramos la sala a
rebosar. Había policía, informáticos, personas que no conocíamos. Se trataba de
prepararnos para participar, al día siguiente, en una redada “de verdad” por el
caso Afynsa. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">¿Y que pasó? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Al día siguiente,
vinieron los furgones de la policía a recogernos, y cada unidad tenía que
participar en la intervención de una entidad. Nunca había vivido algo así. El
secretario judicial era el que nos informaba de cuándo teníamos que abrir una
caja de documentos o qué hacer. Estaba en permanente contacto con el juez y
tenía configurada en el móvil la canción de “Satisfaction”, por lo que cuando
la escuchábamos nos poníamos firmes, como los policías. No en vano era el juez.
Las aventuras que nos sucedieron las fuimos contando al día siguiente cuando ya
todo el mundo se había enterado y había salido en la prensa. Resultaron
divertidas pues a un compañero le amenazaron con soltarle a un perro, y a mí me
sirvió para documentar la redada de mi primera novela... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Su primera novela, de
inequívoco título, “ Sujetos pasivos” (Lengua de Trapo, 2007), la protagoniza
una subinspectora de los tributos que vive unas delirantes peripecias ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Lo cierto es que, en
principio, no la planeé, solo escribía anécdotas que me habían sucedido,
anécdotas divertidísimas, que no tenían una columna vertebral, ni estaban
enlazadas. Se me ocurrió crear un personaje un poco surrealista al que le
sucedían cosas horribles en la vida laboral y en su vida privada. Y me puse a
intentarlo. Conforme lo leía me iba pareciendo un sinsentido, pero Cristina
Cerrada, mi compi de aventuras literarias, premiada y reconocida como
escritora, me animaba a continuar. Todavía guardo el correo que me envió cuando
terminó de leerla. Ella me dio el empujoncito para intentarlo. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">E incluyó en la novela
la redada ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Si, ya estaba repasando
el primer borrador y había decidido que la redada que se produce en la novela
la dejaba en una elipsis, porque no tenía ni idea de cómo se desarrollaba una.
Así que me vino al pelo lo de Afinsa .Curiosamente, cuando Ricardo Senabre, el
gran crítico recientemente fallecido, hizo una reseña de “Sujetos pasivos” para
“El Cultural” de El Mundo, señaló como uno de los aciertos de la obra la redada
policial. Y es que cuando escribes pasan cosas y ocurren coincidencias que
parecen esotéricas. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Y enseguida la publicó
... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Si, tuve mucha suerte y
recibí el apoyo total de la editorial Lengua de Trapo y eso que, dadas las
características de la prota de la novela, el día que me citaron para firmar el
contrato creyeron que iba a aparecer una jovenzuela punki con tatuajes. Y
aparecí yo con mis años y mis perlitas, fliparon, pero lo disimularon muy bien.
</span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">No tardó mucho en
publicar su segunda novela “ Bajo Cuerda” (Lengua de Trapo, 2009) ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Era un historia que
llevaba mucho tiempo en mi cabeza, surgió porque mi madre me contó la historia
de una amiga suya a la que descubrieron con un amante y le quitaron a sus
hijos, la echaron de casa y no quiso recogerla ni su propia familia. Creo que
acabó muy mal. Era una historia muy dura que me impactó. Y sobre todo teniendo
en cuanta que ese acto tan horroroso entonces, unos años después era
normalísimo. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Son claves de “Bajo
Cuerda” dos de las constantes de su obra: la fortaleza de los vínculos
familiares así como el diálogo con el pasado. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Cuando escribo no soy
consciente de eso pero, una vez que me lo señalas, creo que tienes razón.
Cuando escribes no te das cuenta de nada. Luego vienen las preguntas. ¿Y yo por
qué he escrito esto? Es toda una terapia. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Bien pensado, vuelvo a
lo del primer amor, el leit motiv de “Un rubio en el 4 B”, una novela muy
querida por usted en el que asume el reto de tomar la voz de una adolescente de
los años 60 y narrar su descubrimiento de las paradojas del mundo adulto </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Esa novela me costó
mucho escribirla porque me tenía que introducir dentro del personaje y ver
desde su interior. Reconozco que me apoyé mucho en mi admirado Mark Twain, en
ese lenguaje tan cercano y sin embargo tan difícil de lograr. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Es que la naturalidad es
muy dura </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Eso solo lo sabemos los
que escribimos. “Qué graciosa, escribes como hablas”, me dicen algunos. Si
ellos supieran lo difícil que es hacer eso. Los folios que escribí para
intentarlo llegaban del suelo a la mesa, pero me negaba a reconocer que todavía
no estaba preparada para escribir algo así. Por fin lo logré. “Un rubio en el 4
B” fue la novela que me enseñó a escribir desde dentro y con lenguaje
coloquial. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Y después de tanto
esfuerzo no consiguió editorial </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Nadie quiso apostar por
ella porque estaba ambientada en el año 69. Pero no importa, me la publiqué yo
misma en Amazon. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">La protagonista quiere
encontrar el Paraíso en la tierra ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Si, y para ella el
Paraíso era sentirse deseada por primera vez. Una adolescente tiene demasiadas
dudas. La historia no es del todo real pero sí tiene retazos de la ilusión de
entonces. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">En sus novelas aparece
siempre, de una manera recurrente, una figura, por así decirlo, tutelar: un
abuelo, una abuela, una persona mayor en quien se refugian los protagonistas. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Ese personaje mayor
existió en mi vida y supuso un gran soporte durante los años de infancia y
juventud. Era un personaje contradictorio que me quería sin condiciones, me
apoyaba en todo momento, me quitaba los miedos y al que yo no dejaba de
observar, por lo que siempre aparecerá de una u otra forma en mis novelas. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Otro de sus personajes
tipo es el de una mujer desconcertada por el mundo exterior que le rodea al que
intenta buscar una explicación, generalmente, tomando distancia y midiéndola
con sensatez . Algo tendrá ese personaje de usted ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Yo pertenecía a una
familia numerosa, pero llegué tarde, ya nadie esperaba un niño. Me sentía muy
querida pero muy sola. Mi fantasía era que un día se marcharían todos y se
olvidarían de mí. No comía con los mayores, no estaba con los mayores, no salía
con los mayores. Pasaba el día fantaseando en mi cuarto de juguetes y eso hacía
que no fuera molesta pero quizá olvidada. O yo así lo sentía. Eso hacía que
tuviera una necesidad especial de no ser olvidada en ese cuarto de juguetes y
quizá así son mis personajes, seres que quieren ser vistos y queridos. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Sus personajes tienden a
filtrar la realidad mediante el humor </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Eso es algo que algunas
personas me han criticado. "Es como si quisieras esconderte en la
risa", me dicen. No es verdad. Es tan solo mi modo de estar en el mundo.
Si tomo distancia desdramatizo las situaciones y acabo dándome cuenta de que
pocas cosas son tan terribles como para amargarnos el día. Eso lo compartía con
mi compañera y excelente amiga, Esther Pérez de Miguel. A veces estaba deseando
que llegara la hora del desayuno para que me contara o contarle lo que había
sucedido esa mañana con los jefes o en el trabajo. Empezábamos enfadadísimas y
acabábamos llorando de risa. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">A Esther le dedicó un
bellísimo y emocionado texto </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Nunca la olvidaré. Ni
sus risas, ni su forma de imitar, ni todo lo que compartimos. El día que ella
se marchó el mundo se quedó un poco más nublado. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Es que tomarse la vida
con humor no significa no tomársela en serio. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Dicen que los humoristas
somos personas muy tristes y que nos reímos para soportar lo que se nos hace
insoportable. No lo sé, pero siempre veo lo cómico o surrealista de las
situaciones aunque eso siempre sucede después de haberme llevado un disgusto
enorme. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Un reto literario (y no
menor) es el que afrontó con “ Aniceto y los cuentos de la Biblia” ( Verbum,
2012) al hacer las maravillosas historias bíblicas asequibles a la generación
de la P2P y el iPhone ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Traté de agilizarla
porque la Biblia es muy complicada para la mente de un niño. Y quise que ellos
disfrutaran con las historias y hacérselas amenas narradas por un jardinero,
sus mascotas, sus problemas, sus valores. Intercalé una historia personal y
conté las historias bíblicas desde otras miradas. Por ejemplo desde los
animales. ampoco debió ser fácil hacer de las calles de Madrid una apasionante
aventura en “Atrapados en las leyendas de Madrid”(Verbum,2014) </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Pensé que a esa edad o
les cuentas una verdadera aventura de viajes intergalácticos con naves de
cazairreales o te tiran el libro a la cara. Y eso intenté con claves en verso
de Marisol Perales. Nos quedó una historia muy original. Marycarmen Lafuente que
era la que nos asesoraba con las historias de Madrid alucinaba cuando metí a
Cenicienta en medio de la plaza mayor, porque ella es una guía rigurosa, pero
al final logramos compaginar las historias de Madrid con la fantasía infantil y
creo que quedó muy bien. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Y es que su faceta de
narradora infantil y juvenil le ha dado muchas satisfacciones como creadora.
Quien conoce a “ Gus y la casa voladora” ( Narval, 2012) se queda enamorado. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Es que Gus es muy
divertido, sobre todo porque la familia que lleva detrás es muy original y
llena de fantasía. Al mismo tiempo los personajes son reconocibles. Hasta sale
el matón de la clase, la chica guapa y el primo empollón. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">“ Vuela Iván” (Narval,
2015) es su recientísimo libro juvenil... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Iván está basada en las
historias que a mi me gustaban cuando era niña. Las historias de T. Lobsang
Rampa. Un monje tibetano que aprendió a tener poderes concentrando su mente y
su espíritu. Le añadí algunas aventuras, persecuciones y malvados. Pero, sobre
todo, le añadí al personaje emblemático que me acompaña en casi todas mis
historias: la abuela. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Tiene buena pinta ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Pues con suerte se
convierte en un incunable... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">¿? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Resulta que, por los
dibujos que hizo para mi libro, han seleccionado al ilustrador en la feria del
libro infantil y juvenil de Shajah, que debe ser muy importante. La mejor del
mundo, sin duda, y lo mismo me la traducen al árabe y arraso en Dubai. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Cosas más raras se han
visto... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">No le quepa la menor
duda. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Desde 2007, el primer
año de la edición digital de La Ventana, ha publicado en la revista todo tipo
de textos y no recuerdo ni un comentario desfavorable ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Bueno, eso es una
alegría. Solo sé que alguna vez me encuentro a un compañero por la calle y me
dice. “Te sigo en La Ventana”. Y me hace mucha ilusión. Es como si no me
hubiera ido del todo. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Ums, ahora que hago
memoria si ha tenido comentarios, por así decirlo, poco agradables( una sola
vez, eso sí), y fue cuando reseñó la novela “Todas las almas” ¿No sabe usted
que no se puede tomar en vano (doy fe) el nombre de Javier Marías??? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">No lo volveré a hacer.
Creo que si no conectas con alguien, los que sí conectan se lo toma a mal, como
si les estuvieras haciendo de menos. Y yo creo que en literatura, como en todo,
existen muchas opiniones y todas válidas. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Una reseña muy llamativa
fue la referida a la excepcional novela de Ana María Matute “Paraíso
Inhabitado” ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Además de que soy una
admiradora suya es que esta novela conectó con mi infancia. Es uno de esos
libros que me hubiera gustado escribir. Comprendí tanto a esa niña solitaria
porque de alguna forma me sentí identificada y me hubiera gustado haber sido
capaz de contar como ella la experiencia vivida. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">En “Fotos en el
congelador” (Verbum, 2014), su última novela, se ensaña con los best sellers </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Con lo que cuesta
hacerse lector, con el esfuerzo que supone concentrarse, ser capaz de pasar una
tarde leyendo me da rabia que una vez conseguido el hábito, se pierda el tiempo
en libros hechos a la carta, que no aportan nada. Libros que cierras y como si
nada: no te han cambiado ni un ápice, no te han desvelado algo que no sabías no
te han enseñado a comprender al otro. Nada. Pura historia hueca. No te han
hecho pensar ni un minuto. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Así nunca se va a
hinchar a vender ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Como no escribo según
las normas habituales del best seller no venderé como los best seller, aunque
los haya estupendos como “El padrino”, “Lo que el viento se llevó” y miles;
pero no soporto las repeticiones de escenas, los términos alambicados para
parecer cultos, las escenas estereotipadas ... y sobre todo las páginas de
relleno para que al lector no se le acabe el libro pronto. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Es para amortizar la
compra ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">He escuchado a algunos
lectores que si se acaba pronto no les da tiempo a encariñarse con el
personaje. ¿Pero de verdad encariña tres páginas copiadas y pegadas del libro
de instrucciones de un ordenador para aumentar el tamaño de la novela? ¿O cinco
páginas sobre la gota de sudor que cae en el rostro de la prota? Eso ya lo
hicieron Flaubert y Proust y, por cierto, muy bien, no hace falta repetirlo. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">¿Un ejemplo de buen
hacer? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Sin ir más lejos García
Márquez, quien para decir que hace bochorno, dice “Hacía un calor de caldera de
barco”, luego continua contando lo que interesa. En “El amor en los tiempos del
cólera” hay muchas historias, cada una interesante. No pierde el tiempo. Sus
frases son largas pero siempre va al grano. A mí me parece que García Márquez
tiene una vena cómica que por lo visto solo la vemos mi hermano y yo. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">En “Fotos en el
congelador” arremete contra los premios literarios a los que considera
“orientados”; curiosamente su novela fue premiada en uno de ellos.¿ Le tocó un
jurado esquizofrénico o con sentimiento de culpa? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Es verdad, esa fue uno
de mis mayores asombros. Pensaba mandar otra novela pero la quise arreglar
tanto que me la cargué. Ni siquiera me atrevía a enviar “Fotos en el
congelador” a una editorial, pensaba que no les gustaría. La envié al concurso
pensando que no habría jurado con suficiente sentido del humor como para no
rechazarla. Fue una agradable sorpresa. Me demuestra que el mundo literario
esta mejor de lo que pensaba. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">En las páginas de “Fotos
en el congelador” habitan muchos personajes letraheridos que, ilusionados e
ingenuos, creando sus mundos literarios – muchos de ellos absurdos – que les
sirven para soñar y llenar su vida </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Crear un mundo para
soñar es fantástico porque te lo acabas creyendo y al final es verdad. Creo que
lo dijo Ana María Matute. Cuánto hablo de ella ¿verdad? Como verá soy de filias
y fobias. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Esas personas acaban por
sentirse otro </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Eso es lo malo. Cuando
crees que por escribir eres otro, más importante, más creativo. Es mentira,
escribimos con una parte de nuestro cerebro, el derecho, que es intuitivo y
cuando se nos muere la idea nos quedamos sin ideas. Sin nada que contar que
merezca la pena. Nos pasa como los adivinos, en este caso como al abuelo de la
novela. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Otro abuelo ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Otro. Él tiene momentos
de lucidez y ve el futuro, escenas que se cumplen pero no puede vivir de eso
porque igual que viene, se va. Es algo que va más allá de nosotros, que no nos
pertenece. Pertenece al inconsciente, a algo que va más allá de nuestro
control. Por eso el oficio es importante, porque cuando no se te ocurre nada,
lo rellenas con oficio y buen hacer, pero ni la literatura ni el arte nos
pertenecen. Lo mejor es no ir de superior porque nadie puede dominarlo. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">“ Jonah” una maravillosa
(como no) canción de Paul Simon tiene un verso que dice “ nadie deja que le
arrebaten sus sueños fácilmente”, me vino a la cabeza cuando pensaba en los
personajes de su novela (en especial Inma, la protagonista), que nunca serán
escritores de fama, ni siquiera tienen el más mínimo talento pero no dejan de
perseverar ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Vivimos de sueños, de
esperanzas, de deseos. Dicen que es lo que nos mantiene vivos. Como vamos a
permitir que nos roben la única razón para seguir aguantando tanto disgusto. No
puedo decir cual es el sueño de Inma, pero lo tiene y lo transforma. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Es una novela en última
instancia, sobre esa proeza que es conseguir aceptarse. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Ese debería ser el sueño
de cualquiera, pero desgraciadamente no lo es. Siempre vemos más verde la
hierba en el jardín del otro. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Para ello su
protagonista debe sobrevivir a un amor ¿ “tóxico”? ... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Buscamos lo que somos.
Ese amor es toxico porque ella lo busca, consciente, para, valga el juego de
palabras, intoxicarse. Al acabar la novela aún sigue. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">¿Hay una cierta
melancolía en la novela o es cosa mía? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Hay tristeza, soledad,
melancolía, pero al lograr compartirla toda esa melancolía se transformará en
ternura. Cuantas personas ansían encontrar a alguien para bailar un pasodoble
cada vez que el mundo se pone negro, mis personajes tienen esa suerte. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">En la novela Inma dice
que ella quiere escribir para dar esperanzas a sus lectores... ¿ Y Carmen
García - Roméu que esperanzas nos da? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">La esperanza de ser auténticos,
únicos, como lo hemos sido siempre, sin avergonzarnos. Creo que cuando un
creador profundiza dentro de él sin tapujos y con valentía, encuentra a otra
alma que siente como ella, que la escucha y la entiende. Ese es el milagro del
arte, la destrucción de la soledad aunque sea por unos segundos. Es como saber
que hay alguien que ha sentido como tú. Y solo eso ya es bastante. Mientras
queramos imitar a otros, ser otros, quedarnos en lo superficial no habrá
comunicación, no seremos nada. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">¿Y eso se consigue
fácilmente? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">No lo sé. Yo procuro
seguir dos máximas: “No sé cuál es el secreto del éxito, pero el del fracaso es
intentar contentar a todo el mundo” y “No hay viento favorable para el marinero
que no sabe a dónde va” ¿Le hacen? </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Me hacen, me hacen... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Luis de Luis
Otero Servicio de Planificación y Relaciones Institucionales </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Comentarios </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">a11004ya </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">"La destrucción de
la soledad", buena definición. Enhorabuena, me identificio con muchos de
tus conceptos. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">g13087gm </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">¡Enhorabuena por tu
éxito Carmen! Se te nota muy feliz en las fotos, a pesar de lo pequeñitas que
son. ¡Un poco más pequeñas y tengo que coger un microscopio! </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">f25600in </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Estoy pensando si la
diferencia fundamental entre la literatura juvenil y adulta no será que a la
primera la expurgan completamente de paja para que el joven lector no pierda la
paciencia y piense si no estaría mejor jugando con la puta consola. Me parece
correcto, es un modo de entender la literatura, el mío es que los grandes
escritores se distinguen precisamente por ofrecer una paja de calidad, por eso
sus obras constan de cientos y cientos de páginas. Como yo, de dedicarme a la
literatura, tendría vocación de gran escritor y no de..., pues esperaré a tener
gana y ánimo para escribir un libro de 500 páginas lleno de paja, cosa que no
sucederá nunca, pero que hago constar para que nadie me acuse luego de traidor.
</span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">g08299yp </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Proust, relleno, no hace
falta repetirlo... por Dios, señora, un poco de contención. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">a53600vt </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Enhorabuena por tantos
éxitos,¡ y que continúen¡¡ </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">r28603cd </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Me han parecido muy
interesantes tus comentarios de tus libros y especialmente de como llegaste a
iniciarte en escribir. a mi tambien me gusta mucho, a mi me pasa como a ti
empiezo a escribir y tengo mucha facilidad sin pensar, ya sea una carta, una
redaccion, cualquier, texto. Me encantaria, conocerte y poder hablar para
reflexionar sobre esto. me siento identificada con muchas cosas de las que has
comentado. enhorabuena y sigue adelante. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">a41000zv </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Estupenda entrevista, la
leí del tirón. Buen entrevistador y buena entrevistada. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">z28000k0 </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Carmen, uno de los
pilares de la Ventana. Me alegra ver tantas publicaciones y tan variadas. Yo,
algún día, quiero ser como tú... </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">e44600mu </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Pues sí, esta Carmen da
la impresión que se lo va a pasar bien, si consigue mantener el sentido del
humor. Si la Ventana se convierte en el Hola, igual pergeño una
sección:"Adiós" </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">a49600v0 </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times;">Saludos para Carmen...
ahora, con tiempo, podrá dedicarse en cuerpo y alma a su pasión literaria. PD.
"Poco nos falta para ser el Hola", je. </span><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-size: small;"><span lang="ES" style="font-family: Times; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Times;"><span> </span></span></span></p><span style="font-size: small;">
</span><p class="MsoNormal"><span style="font-size: small;"> </span></p><span style="font-size: small;">
</span><p><style><font size="3">@font-face
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{page:WordSection1;}</font></style><span style="font-size: small;"> </span><br /></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-61837124865538020172022-10-15T20:09:00.002+02:002022-10-15T20:09:25.597+02:00EL DISGUSTO DE LAS MOMIAS<p>
</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXFCaKslwbNFJRQ1ZnLtsLIgIxEcVtF_fImjg8V6p2YD5fw34uhSFZCcdxrIrczpb-QRn0-heS2hsgeYRAG06D0Oow0T3DNrrmmLuyuqz3zuoX3ZkMjqa6bOkto6IQYKXGEzpYND8j9mLKYDtBHFyZU--D72Fk1OiwXPCt1IlHYyr-aBKYwvU93Kjl-A/s300/momias%20caixa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXFCaKslwbNFJRQ1ZnLtsLIgIxEcVtF_fImjg8V6p2YD5fw34uhSFZCcdxrIrczpb-QRn0-heS2hsgeYRAG06D0Oow0T3DNrrmmLuyuqz3zuoX3ZkMjqa6bOkto6IQYKXGEzpYND8j9mLKYDtBHFyZU--D72Fk1OiwXPCt1IlHYyr-aBKYwvU93Kjl-A/s1600/momias%20caixa.jpg" width="300" /></a></div><br /> </div><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Esta
mañana he ido a ver momias: una exposición en CaixaForum. La muestra explora la
idea de momificación y analiza a seis personas que vivieron en el antiguo
Egipto. Ellos se momificaron para sobrevivir a la muerte y conducir el cuerpo
al más allá. Resulta que con los adelantos actuales se pueden conocer hasta las
caries que tenían los Tutankamones y las clases pudientes de la época, me
refiero a los ricos del antiguo Egipto. Tan solo con hacer una especie de
resonancia magnética a los sarcófagos, se pueden contemplar capas y más capas
hasta que sale el esqueleto. Se le van descubriendo las vendas, los huesos, las
arterias. Se descubren las enfermedades que los llevaron a morir y la edad. Se
conoce si la momia pertenece a un enfermo de corazón, uno de cáncer de pulmón
que hizo metástasis en los huesos, si tenía arterioesclerosis, caries, y hasta mala
idea. Si ellos hubiesen sabido que después de todo la parafernalia del entierro,
embalsamamiento, recoger amuletos y prendas queridas para tenerlas al
despertar, en vez de ir al más allá, iban a<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>acabar en un museo siendo observados por descendientes de cuatro mil
años más, cargados de móviles para fotografiarlos, estoy segura de que les
hubiese sentado fatal.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Me alegro de que ahora nos incineren y aquí paz
y después gloria. Aunque me cuesta entender que después de ponerse de moda
entregar nuestro cuerpo a las llamas y esparcirlas por lugares inexplicables
como campos de futbol, mares proceloso, o plazas de toros, nos preocupe tanto
encontrar el cadáver de un antepasado: un tatarabuelo, pongo por caso, siendo
capaces de destruir una iglesia, un sanatorio o vete tú a saber qué, para buscarlo,
desenterrarlo, incinerarlo y esparcirlo. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">Supongo
que todo esto tiene lugar por las creencias. Veo el cuerpo como un traje que
utilizamos un tiempo, como el capullo de un gusano de seda del que un día nos
desprenderemos para transitar por otra dimensión, por el cielo, por el Nirvana,
o por ningún lado, pero solo algo que cobijó el ser que ya no está. Por eso, la
experiencia de esta mañana me ha dado mucho qué pensar. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"> </p>
<p><style>@font-face
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{page:WordSection1;}</style> <br /></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-24999301248464951672022-09-03T18:44:00.000+02:002022-09-03T18:44:08.514+02:00 NETFLIX Y EL AMOR. <p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihRu000thwhLyhdTnXEg-k2A6SY__oMy7j4sTLuAxaUQJU8D74ppnqXhBUzS-LTsKVtp5RkoxxcG0V--k9ikjYmOpJWKp80VQmpdcfKaOcRmXQoUnI-VLI5Dp06zLTeDw6AUiMRyJnt9Tb-r2MKnDL5TkZVIJN-VsqrgSPLVjj_GluClBNYDaUGKqiNw/s318/amor.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="159" data-original-width="318" height="159" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihRu000thwhLyhdTnXEg-k2A6SY__oMy7j4sTLuAxaUQJU8D74ppnqXhBUzS-LTsKVtp5RkoxxcG0V--k9ikjYmOpJWKp80VQmpdcfKaOcRmXQoUnI-VLI5Dp06zLTeDw6AUiMRyJnt9Tb-r2MKnDL5TkZVIJN-VsqrgSPLVjj_GluClBNYDaUGKqiNw/s1600/amor.jpeg" width="318" /></a></div><br /><o:p></o:p><p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Acabo de ver una película de Netflix: “That´s Amor” Y he decidido tener el detalle de comentarla, más que todo para que no caiga nadie en mi error. La anuncian como esa entrañable comedia romántica en la que una joven trata de recomponer su vida y se enamora de un chef que conoce durante una clase de cocina. Los ingredientes ya ponen en guardia: La chica, engañada por su novio, conoce a “un potente” en el restaurante, y se enamora. Se enamoran por el sistema de la cámara lenta y las palomitas de maíz que intercambian con unas risas que ni te cuento. No escatiman escenas de ternura. Se lo pasan de miedo echándose agüita en un barco, encestando en una cancha, dando de comer a un pajarito, corriendo entre los rododendros y demás, hasta que aparece, mira tú por dónde, la novia de él, una lagartona de catalogo, mala y egoísta hasta la extenuación. Y para estar más equilibrados, también aparece el novio de ella, muy arrepentido por su infidelidad, que no fue nada, ya ves tú. Le regala un collar, a ella, que jamás usa collares, y se lo cuenta a la amiga para que veamos que jamás se ocupó de escucharla. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">La escena final, como es de esperar, transcurre en un taxi saltándose semáforos para llegar al aeropuerto. “El potente” se marcha a España, y ella lo quiere impedir, ya que lo quiere a él, solo a él, y no al infiel del collar. Besos finales y música de fondo. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Hubiese estado muy logrado que la música de fondo, dado el tema español, fuese “Suspiros de España”, pero ni eso se les ocurrió. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">No adolece de un solo tópico de las novelas malas, en eso han sido fieles y metódicos. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Si la vi hasta el final no es porque sea masoquista, es porque transcurría en San Francisco y él era el hijo de un chef, español donde los haya. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Me intriga saber porqué no buscaron a cualquier español que pasara por allí para preguntarle cosas de España, digo yo, más que todo por no dar la nota. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Pero supongo que ya estaban hechos a enhebrar tópicos y no podían parar. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">La chica se había apuntado con su madre a un curso de cocina española. ¿Y qué es lo primero que se enseña? Pues la tortilla española, que le sorprende muchísimo porque primero se fríe la patata y luego se mete en el recipiente de los huevos batidos. Fíjate, le cuenta a la amiga. Hasta ahí, no me sorprendo. La siguiente receta es el gazpacho andaluz. Muy “sui generis”. Cortan los ingredientes muy, pero que muy pequeñitos, les añade aceite con la mano, y con la mano los mueven para que cojan sustancia y pelos de las manos porque no llevan guantes. Por fin los trituran un poco a la remanguillé y les queda lleno de tropezones y espesísimo, pero los “guiris” están encantados con el manoseo. Después, y ya después de haberse echado agüita los enamorados y dejarnos ver que la cosa funciona, preparan el plato fuerte: una paella que transportan unos camareros vestidos de maños que bailan la jota aragonesa a la perfección, con la clara intención de hacernos la paella más oriunda de Zaragoza. El chico español habla con la ce, no con la ese, como hacen los sudamericanos, y dice cariño a cada paso, porque se ve que aquí eso se dice mucho. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Cuando terminó la película me pegué de bofetadas por haberla visto hasta el final. Ahora Netflix me ha tomado la medida, y me propone unos bodrios de amor inenarrables. Estoy perdida<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-29460116727726983732022-08-27T09:15:00.001+02:002022-08-27T09:15:24.847+02:00 UN FUTURO INCIERTO Y CONTRADICTORIO <p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCpzvv2jlWTERjpY1y5SVzuIoE0_BET9kMeIIxxO5lCeVxBLVRFlPuPsLX1E1qFWsDqNV9hvuh4QMHu9BpjqjISXG8gj0k3_CRUhewEZofFL1qqqZyVzyfLOSO7Vk7cnD1kb6Ov6MQQBT_ahlF3foHdv24Ti85-OGyCgIL2uqwJ7SWdCCyJ8O9Z_3Upg/s310/medusa.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="163" data-original-width="310" height="163" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCpzvv2jlWTERjpY1y5SVzuIoE0_BET9kMeIIxxO5lCeVxBLVRFlPuPsLX1E1qFWsDqNV9hvuh4QMHu9BpjqjISXG8gj0k3_CRUhewEZofFL1qqqZyVzyfLOSO7Vk7cnD1kb6Ov6MQQBT_ahlF3foHdv24Ti85-OGyCgIL2uqwJ7SWdCCyJ8O9Z_3Upg/s1600/medusa.jpeg" width="310" /></a><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD1PFRaMOo8q8M8xvRhK87k9MBFBSHpqbyXhEVz5S9Ph1jSxoFi46jmVaUCGpZSi98ZC0TFZr2gLSXEpaxk_OQpBHlHzLJaS3uKLEdAjDwQsiZZ9bityGAcLisqwpa6iNd8fGbhwd6zRaHGXyOu2vBElvel7qgD8gslrMrSJa_3mf3bekszYOB_o0HbQ/s275/oblada%20.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD1PFRaMOo8q8M8xvRhK87k9MBFBSHpqbyXhEVz5S9Ph1jSxoFi46jmVaUCGpZSi98ZC0TFZr2gLSXEpaxk_OQpBHlHzLJaS3uKLEdAjDwQsiZZ9bityGAcLisqwpa6iNd8fGbhwd6zRaHGXyOu2vBElvel7qgD8gslrMrSJa_3mf3bekszYOB_o0HbQ/s1600/oblada%20.jpeg" width="275" /></a></div><br /></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Las previsiones para el invierno del 2022, son desconcertantes como las noticias que nos regala la prensa. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Me desayuno con la noticia del día. Habrá inflación, es decir, el dinero valdrá menos por la demanda y habrá menos producción. Todo será más caro porque al haber poco, pues eso, que costará una barbaridad. Habrá recesión, se paralizará la actividad económica, que supone descenso de los salarios, de los beneficios, del empleo. Se me atraganta el pan con tomate. Bebo un poco de café amargo y paso de noticia.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Habrá una crisis energética si Rusia corta el gas a los estados miembros, aunque a España parece ser que esas cosas no le afectan. No dependemos del gas ruso, dicen, dependemos del gas de Argelia. No me consuela en absoluto. Bebo otro sorbo de café mientras medito sobre lo mal que nos llevamos últimamente con Argelia. Después de la última chulería del gobierno, no veo yo nuestra independencia energética por ninguna parte.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"> Continuo leyendo y veo que compramos más gas a Rusia que a Argelia. Mira por donde, exclamo para mí misma. ¿Pero no decían que había que bloquear a Rusia…? El tomate del pan se mezcla con el aceite y se desliza por mi antebrazo. Más que todo por el anonadamiento. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Continuo leyendo.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">EEUU se consolida como el mayor proveedor de gas a España en detrimento de Argelia. Pero… ¿en qué quedamos? ¿Nos provee Rusia, Argelia o EEUU? Busco denodadamente y leo: Respecto al petróleo nuestros mayores importadores son Nigeria, Méjico, Libia, Kazajistán y EEUU. El 40% del gas que llega a Europa lo hace desde Rusia, aunque en el caso de España, nuestro país importa gas principalmente por los gaseoductos que llegan del norte de África, sobretodo Argelia. “Y dale Perico al torno”. Si estamos a malas. No sé si se debe a la nube que deja el covid persistente en nuestro cerebro o a la edad, pero no veo coherencia en las noticias de google. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Todavía no he logrado formarme una opinión con respecto al gas y sus variopintas adquisiciones, pero el tema es chungo, enrevesado y un tanto apocalíptico. Mi vecina dice que compre garbanzos y comida perecedera y deje de comerme el coco. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Decido hacerle caso y entro en el tiempo. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">“Llega una Dana subtropical que dejará granizo en España, pero eso no significa que bajen las temperaturas, incluso subirán. Es un calor/frio, como los aparatos de aire acondicionado, que nos hundirá sin remedio en el caos. Cojo la bufanda la gabardina y el abanico, lo dejo encima de la mesa para que no me pille el desconcierto en el semáforo. Continuo leyendo: Compruebo que los ingleses aun lo tienen peor:<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Sequia en el mundo. El estado británico declara el estado de sequía. Escocia, Gales e Irlanda toman sus medidas. Después de la ola de calor en Inglaterra, vendrán tormentas con riesgo de inundaciones. O sea otra vez un frio/calor: sequía e inundaciones a partes iguales. Lloverá, se secara inmediatamente y el monstruo Ness se transformará como consecuencia del cambio climático en un pollito. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Dejo a los ingleses y me preparo una tostada de mermelada, como la que merienda la reina Isabel de Inglaterra, que está hecha una pera y no para de cumplir años. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Continuo con las noticias del periódico digital. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Los alemanes acuden al mercado de Alicante a comprar higos de Albatera a 2,20 el k y tomates Raf a 2,90 el k. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Eso, ya ves tú, me consuela. Somos pioneros en higos.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Voy a guardar la fuente del desayuno y antes de hacerlo y buscar el bañador me quedo paralizada: <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">La oblada melanura, una especie agresiva de peces atacan en el mediterráneo. Buscan lunares, verrugas, pequeñas heridas, sobre todo en personas mayores para morder y dejar sangre y agujeros en la piel. Se han detectado, más de 700 ataques de obladas melanuras, más de 500 ataques de pez araña y diferentes medusas de tipos, caravellas luminiscentes, luna. Turritopsi y demás. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Charly, un buceador que se pasea por nuestras boyas, me dice que se le acaban las vacaciones porque tiene que pagar nuestras pensiones. Lo consuelo con la posibilidad de que las espacies marinas acaben con los pensionistas. Se marcha más tranquilo y yo no sé qué pensar. <o:p></o:p></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-45834014649498002512022-08-04T19:48:00.001+02:002022-08-04T19:48:27.202+02:00 EL PODER DE LA MENTE<p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdhB1SBZRsSdEwxaiVcPkY8cqxDtPKXCP_kl_68qLTfd4Ruoil7yHauE4jq-gjw9gLU_ASAbdutinOHZpkOGGzFzzWNuxaJZNKdhOFXGfZl52C63rJzrFCvsMipGoo55wH6_kSXJlCvPUMATj5qAfZudU-w7iLmNHbogGnC1V76mykh0SMJrhJl9LTww/s251/Uri%20Geller.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="201" data-original-width="251" height="201" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdhB1SBZRsSdEwxaiVcPkY8cqxDtPKXCP_kl_68qLTfd4Ruoil7yHauE4jq-gjw9gLU_ASAbdutinOHZpkOGGzFzzWNuxaJZNKdhOFXGfZl52C63rJzrFCvsMipGoo55wH6_kSXJlCvPUMATj5qAfZudU-w7iLmNHbogGnC1V76mykh0SMJrhJl9LTww/s1600/Uri%20Geller.jpeg" width="251" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Leo que Uri Geller le declara la guerra mental a Putin y amenaza con desviar sus misiles. Dice que lo piensa hacer con la misma fuerza con la que doblaba las cuchararillas. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Me ha hecho ilusión, la verdad. Parece ser que en vez de armas de destrucción masiva se van a utilizar ahora armas mentales. Es que el peligro es inminente, dice. Ha escuchado que las bases navales en la costa oeste de Escocia están particularmente en riesgo. No sé si es por esa zona dónde se halla el monstruo del lago Ness, pero en cualquier caso, la amenaza es muy seria, y Uri no está dispuesta a pasarla por alto. Hace un llamamiento a todas las personas amantes de la paz en el mundo, para que imaginen un campo de energía radiante durante cinco segundos al día, y actuará como un escudo dorado protector del cielo sobre el que rebotará cualquier misil nuclear que lance Putin. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">No me lo invento. Lo ha dicho.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Es tan alucinante el poder de la mente, según él, que he decidido hacer lo mismo con aquellos que abominen de la estupidez humana, que nos concentremos para crear un escudo dorado sobre la Moncloa, y que todas las decisiones estrambóticas que salgan de su inquilino, se vuelvan contra él. Y ya puestos, contra cualquier político medroso, que por no crear tensión, se trague todo lo que salga del gobierno. Porque a partir de ese momento, si sale bien el invento, nos podríamos concentrar en las puertas de las casas “okupadas” para que las leyes que protegen a los invasores, se tornen protectoras para los invadidos. Que en los comercios baje la temperatura de 27º, que los dirigentes sin corbata se asen en su propia estupidez, que las menstruantes y los eyaculantes se definan a sí mismos como lerdos totales en un acto de reconocimiento subliminal. “Todes”, absolutamente “todes”, sometidos al poder de la mente de unos pocos iluminatis con la cabeza en su sitio. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Crearemos un muro de luz que mantendría alejados del resto a la “Matria” y a sus descendientes. Podríamos cambiar el mundo o, por lo menos, España. Quizá con solo enviar a un ángel exterminador de chorradas, consigamos que se haga la luz en el gobierno y vea, como le ocurrió a San Pablo al caerse del caballo, la luz, la verdad, el ying y el yang de la pérdida de votos. Que pueda ver que no se resuelve nada cambiando a Ábalos ni a Adriana Lastra. Es, como dicen los andaluces; “mu sensillito” <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Aunque con suerte para ellos, la oposición se quede ciega y muda también, y decida no meterse con los ERES de Andalucía, porque el PSOE no es corrupto, aunque el PP sí, y facha, y nazi, pero el PSOE no, faltaría más. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Uri, dime cómo se hace eso de la concentración mental porque tal y como se está poniendo la política y la oposición ya no tenemos ni dónde agarrarnos. ¿Hay que empezar con cucharillas o vale yendo a la yugular directamente?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4807968175391486766.post-85545751695498564402022-05-28T19:27:00.000+02:002022-05-28T19:27:14.296+02:00ESPIGÓN, CONSTRUCCIÓN<p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrihOwC8hdBFfD1AIxojyY8NCUM-ys6mjEH2ZZI68HQO89vdasvM3bPK4561GMSxr87ybqozDzKnC7oRuZm8thqrJ-CD1YEg0WpWAogr0c7ASOGzP57VAtlWwiPozBxaQ-g2Z-h7o6qfmvgWww-UoBTpHgkvMSNqFWh_acEnte7UqBvLZN4Q4ZY1rBag/s4624/20220527_205312.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2604" data-original-width="4624" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrihOwC8hdBFfD1AIxojyY8NCUM-ys6mjEH2ZZI68HQO89vdasvM3bPK4561GMSxr87ybqozDzKnC7oRuZm8thqrJ-CD1YEg0WpWAogr0c7ASOGzP57VAtlWwiPozBxaQ-g2Z-h7o6qfmvgWww-UoBTpHgkvMSNqFWh_acEnte7UqBvLZN4Q4ZY1rBag/s320/20220527_205312.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFfbUuk5-Du_nHbLBL07rPWdeg6TAKlLMwL8kLfQB32-v4hslKjtHIIGLgjrgxsm77czjJNTWABEwPq861vfYqx-MslowUyqYcXS1g1LinEe4mSd7tGcYTuOCS3nb3LboR4vYF6g6tV_eB9yPwSsP2n620Je6who0OUSDT2GcNMqeXq61tib-tzUvDQg/s4624/20220527_205231-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2604" data-original-width="4624" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFfbUuk5-Du_nHbLBL07rPWdeg6TAKlLMwL8kLfQB32-v4hslKjtHIIGLgjrgxsm77czjJNTWABEwPq861vfYqx-MslowUyqYcXS1g1LinEe4mSd7tGcYTuOCS3nb3LboR4vYF6g6tV_eB9yPwSsP2n620Je6who0OUSDT2GcNMqeXq61tib-tzUvDQg/s320/20220527_205231-1.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ9pKalFunByw5BgTms1uU1PA-SEPxC3hI-JcGeVL1F-Svpts1CBypo6WZAtzYQXsviITORMSyIhK9Isj8cme024EkqcbOK6X_PwaktEoAO14PUqDjSsh9QjTV79dVeGiI2F0A9iKMuh0_V1s91kUl0nPl90PJMDZYCJ-ebWYQi-I3h1VTtaZxZLe_8Q/s4624/20220527_205228-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2604" data-original-width="4624" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ9pKalFunByw5BgTms1uU1PA-SEPxC3hI-JcGeVL1F-Svpts1CBypo6WZAtzYQXsviITORMSyIhK9Isj8cme024EkqcbOK6X_PwaktEoAO14PUqDjSsh9QjTV79dVeGiI2F0A9iKMuh0_V1s91kUl0nPl90PJMDZYCJ-ebWYQi-I3h1VTtaZxZLe_8Q/s320/20220527_205228-1.jpg" width="320" /></a></div><br /><o:p></o:p><p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Hace muchos años que la Albufereta está abandonada, dejada al capricho de las mareas, las olas y los huracanes. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Esta mañana me he manifestado. Era una manifestación lúdica, amable, con tambores y estribillo pegadizo. Se trataba de que el Ayuntamiento de Alicante asumiera los desperfectos que dejó el huracán Gloria, allá por el año 2019, en la zona de la Avenida de Villajoyosa. Aquel huracán destrozó las balaustradas de los paseos, destrozó los cobertores de las tuberías que quedaron a merced de las olas o el viento: tuberías que transportan aguas fecales y cuya ruptura provocaría un desastre de dimensiones imprevisibles en nuestras costas.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Los paseos se han resquebrajados y es imposible que un camión, ya sea de bomberos, ambulancia, policía o recogida de basuras, se acerque a la zona para resolver un incendio, una caída o un infortunio mayor. Los niños podrían caerse por las barandillas que ya no existen. Ni siquiera se les ha movido el alma para poner alambres y evitar que pase la gente. No importa, y no importa porque en este país nos hemos acostumbrados a ponernos una venda en los ojos, a echarle la culpa de todo al que gobierne en el organismos contrario al de nuestras opciones políticas. No importa, porque el Ayuntamiento dice que eso es competencia de Costas, y Costas quiere que nos desangremos lentamente por haber construido allá por el año 69 del siglo pasado, tan cerca del mar. Como si no se le hubiera ganado terreno a la Explanada, a los paseos, a Alicante en general. “Costas nos multa si arreglamos algo por nuestra cuenta”, me comentan. “Hay vecinos que si nos ven arreglando algún desperfecto nos denuncia a Costas”. Y yo elevo la vista a las terrazas mientras paseo y me pregunto, será el traidor ese que bucea, o quizá esa señora que riega los geranios? A lo mejor es la “facha” que pasea al perro, o quizá “el ser menstruante” del quinto. Me coloco la gorra, las gafas y la mascarilla, y paso veloz para no ser detectada por apartar una lata de cerveza, por recoger basura, por quitar algas o retirar<i> </i>una farola atravesada en la playa. No vaya a ser que además me la cargue. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">Ayer pagué el IBI y me salió un sarpullido. He pasado la noche en vela. Los veía a todos repartiéndose mis aportaciones sin compensarme. ¿De qué sirve arreglar los desperfectos si no se ponen escolleras para evitar que vuelva a suceder”, dice el Ayuntamiento. La explicación es tan desoladora, que la única solución que veo es que se pida por escrito asunción de responsabilidades al organismo pertinente. Pero no, nosotros cantamos cancioncillas pegadizas para no enfadar a Costas. ¿Pero quién es Costas”. ¿Quien está detrás de ese ente inespecífico que se niega, no solo a evitar sino a resolver problemas medioambientales? Una transmutación del “coco” infantil al que nadie conoce pero al que todos temen. Pues a ese “Costas” tan oscuro y perverso se le debe hacer <i>responsable</i> de cualquier desgracia, y se le debe hacer responsable porque si no lo hacemos, los compromisos<i> </i>se diluirán, se iniciará el consabido “la culpa del Ayuntamiento, la culpa de la Consejería, la culpa de este o del de más allá. Echarse la culpa unos y otros es una buena solución, como lo ha sido en la pandemia no saber de quien era la deuda de tantas muertes y tantos desmanes por covid. Nunca sabré si era Pablo Iglesias, Illa, Diaz Ayuso en Madrid, pero no Ximo Puig en la Comunidad valenciana... Ese maremágnum de organismos irresponsables o responsable dependiendo del color político que ostenten, se pasan la pelota, y al final somos los ciudadanos los que pagamos las consecuencias. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>carmenhttp://www.blogger.com/profile/17987672199000413936noreply@blogger.com1