NIETOS Y NIETAS

 

 

 

Si yo fuera nieta y me acercara por Madrid para ver como está la cosa por España antes de votar en las elecciones. Me quedaría horrorizada del vandalismo de la puerta del Sol. Luego preguntaría, y si me dijeran que es el delegado del gobierno, el que se niega a devolver la tranquilidad a las calles, los comercios y los ciudadanos, recapacitaría.

Es su propaganda electoral: “o me votas o quemamos las calles”. Lo dicen sin ponerse colorados, en la asamblea de Madrid, con luz y taquígrafos.

 Si me explicaran que ya no hay asesinatos de ETA porque el gobierno se lo da todo a los etarras.  Pues qué quieren que les diga, me volvería a mi Venezuela del alma o a la Cuba de mis entretelas, porque así vengo revolucionado de casa.

Es su programe electoral: miedo a los actos vandálicos, a las reyertas, a la quema de contenedores.  Esa es su democracia.  su signo de identidad.

  Quemad las calles, los ayuntamientos, los cines, las tiendas. Subid a las casas y okuparlas con la aceptación del delegado del gobierno… y luego, esperad a que os voten.

DEMASIADAS PALABRAS

 

                                    

 

 

 

A veces perdía palabras. Era algo que me preocupaba bastante, porque cuando ya había cogido carrerilla, de pronto me quedaba en blanco. El problema era que mi plan B era toser, ponerme roja, y aparentar que estaba en articulo mortis.

Decidí acudir a una experta en deterioro cognitivo para ver si me ayudaba a encontrar las palabras que perdía. Me recibió una joven con rizos negros y gafas de concha. Le expliqué mi problema y ella, levantando unas tijeras, me preguntó que si podía decirle que era ese objeto: ¿Me podría decir que es esto?, repitió al ver que me había quedado algo catatónica. Al fin le contesté que sí, que unas tijeras. ¿Y podía decirme para qué sirven? Aquí ya, mucho más espabilada, le dije que para cortar. ¿Lo ve?, usted no tiene problemas cognitivos, váyase tranquila y llamé a las palabras cuando se le pierdan, ellas acudirán a su llamada. Siempre vuelven, querida.

Cogí las tijeras que había dejado sobre la mesa y blandiéndola con agresividad le dije que de allí no me marchaba hasta que me hiciera pruebas más contundentes. Me dijo que estaba bien, que no me pusiera así, que me llamaría para la primera sesión de cognitivo que se formara.

Me llamaron un mes más tarde. Había cuatro mesas redondas y ocupadas por personas de diferentes edades. Nos presentaron a cada una de ellas y nos obligaron a recordar sus nombres, pero de una forma más complicada que repetir tres veces “Felisa”, o asociarlo a alguna característica física. Dijo que debíamos emplear reglas mnemotécnicas, que los nombres se quedarían impregnando nuestro cerebro para siempre. El problema era, que para acordarme de Isabel, por ejemplo, debía recordar a Isabel Pantoja, a Paquirrín y a Chabelita. Para acordarme de Paco, debía recordar las hogueras de Sant Joan, Paquito, el chocolater. Lo de Paquita fue mucho más difícil, pues teníamos que recordar a Paquita Rico que hizo de reina Mercedes en una película con Vicente Parra, allá por los años de maricastañas. No me fueron fáciles las asociaciones de nombres, pero lo que se me atragantó definitivamente fueron los números de teléfono. Había que ubicar cada decena o centena, con acontecimientos importantes de nuestra vida. De tal forma, que para acordarme de nueve números, el esfuerzo de memorización se ampliaba hasta llegar a crear una historia larga e insufrible. La repetía por las noches y no pegaba ojo. Pronto me di cuenta de que las palabras no solo no fluían a mi mente con rapidez, sino que se desparramaban a cada momento. Si me preguntaban que íbamos a comer, comenzaba hablando del campo, de la horticultura, de las reses, sus orígenes y problemática. En fin, que cuando contestaba la pregunta, me había quedado sola.

Ahora he recuperado las palabras, los verbos, los adjetivos, los complementos directos e indirectos, pero hablo tanto que todos huyen de mí.

Ayer tuvimos el examen final y cuando la profesora levantó las tijeras para que le dijera que utensilio era ese, yo me deshice en preámbulos, sobre los orígenes de la costura, sobre las túnicas griegas, los efebos, los peripatéticos y las jabalinas.

Me suspendió. Dice que ahora tengo demasiadas palabras y que debó prescindir de algunas, porque, de no ser así me convertiré en una pesada de tomo y lomo.

No lo puedo evitar, las palabras acuden a mí como mosquitos a la luz. El problema es que ya no tengo a quien dárselas.  

COMO ES ARRIBA, ES ABAJO

 

 

 

 

Desde hace un tiempo pierdo objetos. Quiero decir que, de pronto, no tengo ni idea dónde he dejado el monedero, o las gafas, o las llaves…, ese tipo de objetos. Aurelia, mi vecina, que es docta dónde las haya, me reveló que el santo encargado de pérdidas y deterioros, es San Antonio, pero que tenga en cuenta que pide dinero a cambio de encontrar.

Estoy tan acostumbrada a ver en la tele lo asiduo que es pedir mordidas, que no me extrañó. “Cómo es, arriba es abajo” Dijo Aurelia, y me contó que significa que existe una correspondencia entre lo macrocósmico (el universo) y lo microcósmico (el ser humano). Una especia de ley universal que conecta los diferentes planos de la existencia. Ella sabe lo que no está escrito, y continuó: “Es una parafrasis moderna del segundo verso de la tabla de Esmeralda. Un texto alquímico asociado a Hermes Trismegisto”.

Lo cierto es que fue aceptar la mordida, y encontrar el monedero. Un” causa efecto” de lo más logrado. El problema se agravó cuando traté de encontrar una capilla dedicada a San Antonio para dejar mi ofrenda. No es fácil. Las capillas como las iglesias, se abren cuando se celebra una misa o un acto, y siempre me cogía a desmano. A veces coincidía, pero no había capillas para San Antonio.

Había transcurrido un mes y aún no había logrado pagar mi deuda. Aurelia me dijo que tuviera cuidado porque San Antonio no admitía retrasos. Y, efectivamente, una semana más tarde, perdí las llaves del coche. Aumenté la oferta al doble, por los intereses y esas cosas. Apareció el llavero, pero la búsqueda de capilla se hizo más apremiante.

Aproveché un viaje a Roma para buscar iglesias y capillas dedicadas al santo. Allí hay muchas, más que nada porque está el Papa, pero no las encontré, o no las busqué a la hora nona, qué sé yo.

 Perdí las gafas y el anorak. Era una prueba contundente de que, o pagaba o me quedaba en pelotas.

Fui a una iglesia y me dirigí a un altar cualquiera, sin saber siquiera a quién estaba dedicado, lo que me extrañó es que debía pagar en negro. O sea, no admitían bizun, ni tarjetas.

 Lo hice, pagué en negro y el doble de lo acordado. Le rogué a San Antonio que no tuviese a mal haber dejado el dinero en la comuna de santos.  

Lo debió aceptar porque no he vuelto a perder nada, pero el sofocón que me llevé no me lo quita nadie.

“Cómo es arriba, es abajo”  

 

AUSENCIAS NECESARIAS

imagen: Rafal Olbinski

 

 

Las ausencias son agujeros que se insertan en tu vida. Pertenecen a otra dimensión, como si un aspirador gigante las absorbiera por la noche,  cuando el guión dice que deben marcharse. Y lo más extraño es que jamás regresan. No sabes qué fue de ellas, si están bien o no. Son como ese polvo rojo que viene del desierto y deja los balcones sucios.

No son amigos que se marchan, añoras y te dejan una tristeza inmensa. No son aquellos que buscas en el recuerdo. No, no son ese tipo de  gente. Las ausencias indoloras, no las buscas, no te importa su destino. Ocuparon un lugar en tu vida, dejaron su veneno y se marcharon o los despediste tú de forma tan tajante que no se atrevieron a volver.

Si te pones a recordarlos, incluso sonríes por la nostalgia del ayer, como recuerdas la lluvia de entonces, las plantas de los parterres o el olor a césped recién cortado, pero jamás por ellas. Su imagen se ha diluido por las inconveniencias, por las traiciones o por los desprecios.

Fueron momentos que iluminaron un ayer idealizado. En algún instante, por algun motivo, una luz iluminó la realidad de sus ataques. Los miraste a la cara y no volvieron. Se fueron despacio, sigilosos y, cuando los recuerdas, te das cuenta de que sin embargo, tu vida sin ellos no hubiese sido lo mismo. Fueron la otra cara de la moneda; amistad / dolor. Sin embargo en el momento de su desaparición fue tan necesaria su ausencia como su presencia en el ayer.  

Paseo por mis recuerdos felices, por las desapariciones que me dejaron paz, sin  extrañeza. Es algo así como si la vida te hubiese avisado de que ya están de más, de que cumplieron su misión y de que si prolongas su estancia sufrirás mucho.

No los vuelves a ver, porque en la dimensión en la que te encuentras, no existen, desaparecieron absorbidas por el aspirador. Pueden vivir cerca de tu casa, de tu trabajo, pero una invisibilidad extraña los envuelve, para que resistas, para que no hagan más daño. Y a pesar de todo, cuando miras hacia atrás comprendes que estuvieron por algún motivo, que si te pusieras a pensar en el motivo de su presencia y de su ausencia lo encontrarías, pero te da pereza.

La vida tiene agujeros por los que transitan seres que dejan huella y seres que dejan desolación, pero que cumplieron su misión como en una obra de teatro para salir por el foro y no regresar. No merecen un aplauso a pesar de haber estado en el momento apropiado. La dimensión a la que se han marchado está ya muy lejos.

Adiós a todas aquellas personas que estuvieron y ya no, porque dejaron la paz que necesitabas, de la misma forma que dejaron su huella cuando era necesarias.

EL GRAN APAGÓN Y LA SINCRONICIDAD

 

 

                      

 

 

 

 

 

 

Habitualmente no llevo más de cinco euros en la cartera, suelo pagar con tarjeta, pero el lunes, al salir de casa, vi que había en la encimera de la cocina cinco euros y los cogí. Luego vino la perdida de 15 GB por arte de birlibirloque, y pensé coger un taxi para llegar a casa antes de que se complicara el trafico. Hacía tiempo que se hablaba de un kit de supervivencia, de un gran apagón,  y me dio mala espina.

El taxista me dijo que no podría pagar con tarjeta, porque no le funcionaba el datafono y me acordé de que tenía diez euros. Exactamente fue eso lo que me costó llegar a casa. 

Hace tiempo que escucho audios para poder conciliar el sueño, y los que más me gustan son los de psicología, concretamente de Jung. No es que sea “cultureta” es que a los filósofos y psicólogos del siglo pasado, los narran unos lectores que  tienen un no se qué en la voz, que te dejan frita en minutos. El mejor es Artur Mas,  que narra a Schopenhauer, aunque sea independentista uno y agorero el otro. Dice que la vida es cruel y que en cualquier momento lo perdemos todo. Que debemos conformarnos con que no nos duela nada, que con eso vamos que chutamos. “La felicidad es la ausencia del dolor”, dice. Y luego nos cuenta de donde se ha sacado la máxima: (Aristóteles, de “Ética a Nicómaco”) Después  ya me duermo y no he logrado profundizar más. Algunas veces se me olvida apagar el audio y su voz me acompaña en mis sueños. Es algo angustioso. Sueño que me he perdido en el metro Iglesias, pongo por caso, y una voz no deja de hablarme y darme horroroso vaticinios sobre el mal y las perdidas.

Es lo malo de dormir con audios.

Carl Jung, sin embargo, es menos agorero, dice que formamos un todo y que por eso nuestra vida está llena de sincronicidades. Para él no existe la casualidad sino la causalidad. No es que lo entienda muy bien, pero he comprobado que tiene más razón que un santo: haber cogido cinco euros más al salir de casa el lunes, día del apagón, es una de ellas,  así como que se pierdan 15 GB en 5 segundos, que la culpa sea de las empresas eléctricas privadas, y que todavía no sepamos a qué se debió tan triste pérdida, no es incompetencia, es sincronicidad.

Ya lo dijo Jesucristo en el nuevo testamento El que cree moverá montañas. El gobierno las mueve y el pueblo cree.

Fue una suerte que ocurriera en primavera, que hubiese luz hasta muy tarde, que no hiciera ni frio ni calor, que tuviese un transistor y que nos aseguraran que esto no iba a volver a suceder.

Dan tanta seguridad.

EL KIT DE LA GUERRA

 

                                 

 

 

 

 

 

 

La tía Aurelia me llama para que le diga qué debe meter en el kit de primeros auxilios. Ella es muy de guardar y tiene recopilados periódicos de la guerra civil española. Le he dicho que, mira tú por dónde, son útiles en estos momentos,  y que si los lanza a redes se viralizan. Pero no sabe de qué le hablo y continuamos con el kit.

Por mucho que hayamos evolucionado, como los primeros auxilios de los neandertales, ninguno, le explico. Ellos no hablaban de física cuántica para sobrevivir, ni falta que les hacía. Eran homínidos prácticos. Con dos piedras y paciencia, ya tenían su kit. Nosotros es que necesitamos un montón de cosas.

 Aurelia es una Diógenes ordenada, agrupa los periódicos por años o por sucesos, depende del día. Algunos, incluso por asesinatos, los más cruentos primero, pero mantiene un orden caótico por lo que no puede pretender que yo le aconseje.

Cuelgo el móvil pensando que la he convencido, pero no. insiste. Dice que en la tele ha salido un hombre que aconseja meter en el kit seis vendas. Eso supone que me voy a lesionar seis veces en setenta y dos horas y por tanto, también necesito agua oxigenada, betadine y alcohol.

No creo que te lancen los rusos tanto misil, ya sería mala idea, le animo

Eso digo yo, con una venda  y unas tijeras me apaño.

Agua embotellada, mínimo 5 litros. Yo no bebo tanto, y para la guerra no me pienso dar un baño de espuma, me explica. ¿Y las barritas adelgazantes? las veo  una frivolidad. Ah, y una radio de pilas. Pero si eso ya no lo tienen ni los nonagenarios. Bueno, le digo, pero te sirven para la linterna.

Yo no uso linterna, uso la del móvil, me dice convencida, le explico que no habrá móviles porque no son elementos bélicos y nos los confiscarán. Se enfada. O sea que no podremos hablar mientras llega la invasión. Pienso que no, además eso sí es una frivolidad. Pues, qué quieres que te diga, lo haría mas llevadero. Asegura  que no piensa jugar al Candy Crush, en esos momentos tan luctuosos, pero que sí comprará papel higiénico como en la pandemia... De pronto nos acordamos de la pandemia y cambia nuestro humor. Me pregunta que cuántos se forraron con la nimiedad de las mascarillas. Yo continuo a lo mío a ver si la despisto: combustible, cerillas, un hornillo para hacernos una fabada asturiana. Quizá la fabada desdramatice el instante, le insinúo para sacarla del recuerdo del Covid19 y las ventajas de aislarnos.

Le propongo de pronto que tire a la basura los periódicos del asesinato de Kennedy, que haga hueco para las mochilas de salvamento. Aunque una muda sí, por si te sacan entre los escombros con las bragas agujereadas. Sería una vergüenza familiar. Mientras le hablo, ella continua con las ganancias de los políticos y adláteres en la pandemia. Trato de desviar de nuevo su atención. Le hablo de las latas que debe apilar en la despensa: de espárragos mejor que de anchoas. Las de anchoas dan sed y los barriles de agua se acaban antes.

 Continuo con los avíos para no pasar hambre y ella dice que no, que nos la están colando de nuevo. Que sí, Aurelia, que lo importante es no pasar necesidad mientras nos devastan los drones cargados de proyectiles. Un hornito con botella de gas, dos sartenes, una lupa. por sin se cuela una mosca en la fabada, tijeras, bobina de hilo de varios colores, por si te sale un agujero en el calcetín de pronto. Un libro largo, “En busca del tiempo perdido” de Proust, por ejemplo.

Se le pone la voz triste y dice que es todo mentira, que lo que quieren es asustarnos para que gastemos en defensa lo que necesitamos para salud y educación, y repartírselo ellos, como ya hicieron con la pandemia.

Me quedo pensando y asiento, pero no me ve porque hablamos por el móvil.

Hemos llenado tres paginas de necesidades con letra pequeña e interlineado sencillo y no tenemos ni para empezar.

 

GENERO FLUIDO Y LA GUERRA

 

 

 

 

Tengo insomnio. Mi terapeuta dice que le doy demasiadas vueltas a todo y que por eso no duermo. Va a tener razón el hombre. Anoche, por ejemplo, me preguntaba quién fue el primero que se le ocurrió que si te sientes mujer siendo hombre o viceversa, tienes derecho a tener un documento que te identifique como tal. No estoy en contra de la homosexualidad, que quede claro, sino de la identificación con sello y firma para cualquier actividad. Y como el organismo del hombre es más fuerte que el de la mujer, pues las competiciones han dejado de ser igualitarias. Un corredor nefasto entre su genero, puede ser un fuera de serie contra el genero femenino.

Eso en el ágora, en plena época de Pericles, hubiese sido suficiente para dejar a Sócrates en paz y liarse a gorrazos contra los promotores de semejante felonía.

Pero sigo preguntándome: ¿Quién fue el primero?, ¿quién fue el alma mater del genero fluido? ¿Cómo se le ocurrió, y en qué momento de su vida se hallaba? ¿Estaba debajo de un árbol como Isaak Newton o dentro de una bañera como Arquímedes y gritó Eureka? Estas cosas no son baladí, necesitan su cómo, su dónde  su cuándo y su por qué.

No sé si fueron los seguidores de tamaña afirmación los que impulsaron el paradigma y decidieron que cada uno es lo que se siente y punto.

A mi eso no me podría pasar porque paso por muchas fases a lo largo del día, no soy permanente, ves tú, y lo peor es que no me siento rara por eso. Ya nos explicó Proust en sus siete tomos de En Busca del tiempo perdido, que cambiamos de estado de ánimo a cada instante, que si estamos hechos polvo porque nos ha ofendido alguien y encontramos a otro que nos abraza porque hace mucho que no nos ve, pues se nos olvida la afrenta y nos ponemos como unas castañuelas.

 No podría decir cuántas cosas me siento a lo largo de un día; gusano inmundo, vedette del Follie Bergere, Aquiles, Mr Hyde...  Jung habla de las sombras que pululan en nuestro interior, pero de eso a dar identidad pasaporte y reconocimiento a cada una de ellas, va un trecho. Y sobre todo que una cosa es estar de mal humor o feliz y otra muy distinta sentirse hombre y mujer indistintamente, a ratos, de nueve a seis.

Quizá semejante patraña venga bien para una guerra, porque si nos hacemos fluidos y femeninas, no va a la guerra ni el lucero del alba.

Si al final al “máquina” que se le ocurrió, lo van a condecorar.